Después de que ustedes se fueron, se quedó un rato en la plaza central. La gente se le acercó, le hizo preguntas, pero casi no respondía. Luego vino hacia mí, sonrió y me dijo, “Mi trabajo aquí terminó.” Le pregunté qué significaba, pero solo se dio la vuelta y caminó hacia el cerro. “¿El cerro?”, repitió Alejandro. “¿Qué hay en ese cerro?” María del Rosario Nájera suspiró. Allá arriba hay un panteón antiguo y una capilla abandonada. Casi nadie va, pero vi a María caminar hacia allá varias veces.
Dicen que la capilla es un lugar tranquilo para rezar. El corazón de Alejandro empezó a latir con fuerza. “Muéstreme cómo llegar”, dijo. “Vamos a ir, papá”, preguntó Elías poniéndose de pie. “Sí, hijo, tenemos que encontrarla.” María del Rosario Nájera dibujó un mapa sencillo en una hoja, explicándole el camino hacia el cerro. Alejandro se lo agradeció y, tomando a Elías de la mano, se dirigió al coche. El camino tomó como 20 minutos. Salieron de la ciudad avanzando por brechas estrechas hasta que vieron un cerro pequeño cubierto de hierba y árboles dispersos.
En la cima había cruces viejas del panteón antiguo y una pequeña capilla blanca con la pintura desgastada subieron por el sendero. Elías se detenía a cada momento para observarlo todo. Las flores del camino, los pájaros en lo alto, las nubes con formas fantásticas. El mundo entero le parecía nuevo y cada detalle un milagro. La capilla era diminuta, con una puerta baja y ventanas estrechas. Alejandro empujó la puerta, crujió fuerte al abrirse. Adentro hacía fresco y silencio. Los rayos del sol entraban por los vidrios polvorientos, iluminando filas de bancas sencillas y un altar pequeño al fondo.
“No hay nadie”, susurró Elías. Alejandro miró alrededor. La capilla estaba vacía, pero en el alfizar de una ventana vio algo brillar. Al acercarse, encontró otro hilo delgado y transparente, igual al que Elías había encontrado antes. Lo tomó con los dedos temblorosos y miró a su hijo. “Estuvo aquí”, murmuró. Elías se acercó y se puso a su lado. En el silencio de la capilla, Alejandro sintió que algo dentro de él se quebraba. Todo su orgullo, su necesidad de controlar, su certeza de que podía comprar o resolver cualquier cosa, todo se hizo pedazos.
cayó de rodillas en medio de la capilla. Las lágrimas le corrían por el rostro y no intentó detenerlas. “Perdóname”, susurró al aire vacío. “Perdóname, María.” Estaba ciego, no con los ojos, sino con el corazón. “Tú devolviste la vista a mi hijo y yo ni siquiera te di las gracias. Te grité, te alejé. Perdóname.” Elías se arrodilló a su lado y lo abrazó. “Papá, no llores”, dijo suave. “Creo que ella nos escucha. donde quiera que esté. Se quedaron así varios minutos hasta que Alejandro pudo tranquilizarse.
Luego se levantó, se limpió el rostro y miró a su hijo. “¿Sabes qué entendí hoy, hijo?”, dijo con voz ronca. “Creí que la fuerza significaba poder comprar lo que quisiera, pero la verdadera fuerza es aceptar tu debilidad, aceptar que hay cosas que no se pueden controlar. Y creer,”, añadió Elías. “Sí”, asintió Alejandro. y creer. Salieron de la capilla y bajaron despacio el cerro. En el camino de regreso, Elías preguntó, “Papá, ¿vamos a seguir buscándola?” Alejandro pensó durante un largo momento.
“No lo sé, hijo, pero sé que volveremos a esa plaza central cada año en este mismo día, y llevaremos flores a esa banca donde todo empezó. Esa será nuestra forma de agradecerle.” “¿Y si algún día regresa?”, preguntó Elías lleno de esperanza. Entonces me arrodillaré frente a ella y diré todo lo que debí decir ese día”, respondió Alejandro con firmeza. En casa, Olivia los recibió sorprendida. ¿Dónde estaban? Estaba preocupada. Alejandro abrazó a su esposa y dijo en voz baja, “Fuimos al cerro.
Buscábamos a la niña que salvó a Elías.” “¿Y la encontraron?”, preguntó ella con evidente escepticismo. “No, pero encontramos algo más importante. ¿Qué cosa?” Alejandro la miró a los ojos. Entender que no todo en la vida se explica con lógica y que a veces solo hay que creer y ser agradecido. Olivia quiso discutir, pero al ver la expresión de su esposo, guardó silencio. Algo había cambiado en él. Ahora era más suave, más sereno y hasta ella, con sus números y hechos podía verlo.
Pasaron se meses desde que Elías recuperó la vista. Muchas cosas cambiaron, pero nada tanto como Alejandro, un hombre acostumbrado a resolverlo todo con dinero y poder, se encontró frente a algo que no podía comprar ni controlar y eso lo transformó. Creó una organización de ayuda y la llamó Fundación María Molina en honor a María. Ayudaba a niños de familias con pocos recursos que tenían problemas de visión. Pagaba operaciones, medicinas y rehabilitación. Alejandro supervisaba cada caso personalmente y los empleados estaban sorprendidos por lo atento y amable que se había vuelto su jefe.
Elías también cambió. Su vista volvió por completo, mejor incluso que la de otros niños de su edad. Los doctores solo se encogían de hombros, llamándolo un fenómeno médico. Pero el niño no solo cambió físicamente, empezó a notar lo que antes nunca veía. La soledad en los ojos de sus compañeros, la tristeza de una maestra, el cansancio en el rostro de su padre. Asistía a una escuela privada llena de niños ricos. Usaban ropa costosa, hablaban de vacaciones y de los aparatos más nuevos.
Pero Elías ya no se sentía parte de ese mundo. Cada vez que pasaba frente a una escuela pública o veía a niños jugando afuera, recordaba a María, la niña descalza de vestido gastado, que era más rica que todos sus compañeros juntos. Un día, al volver de la escuela, le pidió al chóer que se detuviera cerca de un parque pequeño. En una banca estaba sentado un niño de su edad, delgado, con una chamarra remendada, dibujando algo en un cuaderno viejo.
Elías se acercó. Hola, ¿qué estás dibujando? El niño se sobresaltó y cubrió su cuaderno, esperando burlas, pero al ver la expresión amable de Elías, respondió con timidez. Pájaros, me gusta verlos. Puedo ver. Con duda el niño le entregó el cuaderno. Los dibujos eran sencillos, pero llenos de alma. Son hermosos, dijo Elías con sinceridad. Me llamo Elías. Mateo respondió el niño, dejando salir una sonrisa tímida. Desde ese día, Elías pasaba seguido por ese parque. El y Mateo hablaban de pájaros, de dibujo, de la vida.
Elías le llevaba lápices buenos y cuadernos, y Mateo le enseñaba a notar la belleza en las cosas simples, el vuelo de un gorrión, los dibujos de la corteza, el juego de la luz en el agua. Y cada vez que Elías hacía algo bueno, recordaba a María, la niña, que no había tenido miedo de acercarse a él cuando estaba ciego y solo. La búsqueda de María nunca se detuvo. Alejandro contrató investigadores privados, pegó carteles y contactó a los servicios de protección infantil.
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