Toda mi vida he confiado solo en mí mismo, pero lo que pasó hoy se pasó la mano por el rostro. No tengo manera de explicarlo. Yo sí creo dijo Elías con firmeza. María me habló del que sana y él me ayudó a ver. María, repitió Alejandro sintiendo como algo se apretaba en su pecho. Esa niña de pronto dio la vuelta con el coche y condujo de regreso hacia la plaza central. La noche había caído por completo y las farolas iluminaban el lugar casi vacío.
Solo unas pocas personas caminaban hacia las paradas del camión y los vendedores recogían sus puestos. Alejandro bajó del coche y empezó a preguntar a todos los que veía. Vio a una niña descalza, con un vestido viejo, de cabello oscuro. Un vendedor de frutas, ya anciano, negó con la cabeza. No he visto a nadie así. Y ya es tarde. Todos se fueron. Una mujer que cerraba su tienda de flores se detuvo. Una niña descalsa. Sí, la vi esta tarde.
Siempre está aquí, sentada en esa banca. Señaló una niña extraña, como si siempre estuviera esperando a alguien. ¿Sabe dónde vive? Alejandro dio un paso más. No tengo idea. Solo viene y se va. A veces habla sola, a veces solo se sienta. Pero no la he visto desde el mediodía. Alejandro recorrió la plaza central preguntando a todos los que aún seguían ahí. Algunos habían visto a la niña por la mañana, otros al mediodía, pero nadie sabía dónde vivía ni hacia dónde había ido.
Un hombre sin hogar, sentado junto a la reja de una iglesia, dijo, “Esa niña viene por aquí desde hace como 3 años. Una vez me dijo que esperaba a una persona especial a la que tenía que ayudar. Pensé que lo imaginaba. 3 años”, repitió Alejandro. Ha venido durante 3 años. Sí, casi todos los días. Se sentaba en esa banca y esperaba. Y esta noche la vi caminar hacia el cerro que está fuera de la ciudad. Ya no volvió.
Alejandro regresó al coche donde Elías estaba acurrucado en el asiento trasero abrazando sus rodillas. “¿No la encontraste?”, preguntó el niño en voz baja. “No”, dijo Alejandro, dejándose caer en el asiento y cubriéndose el rostro con las manos. Nadie sabe dónde está. Ella era real, ¿verdad, papá? La voz de Elías tembló. No la imaginé, ¿cierto? No, hijo, no la imaginaste. Yo también la vi y mucha gente más. Esa noche Alejandro no durmió. Se quedó acostado mirando el techo con un solo pensamiento dando vueltas sin descanso.
La había lastimado. Le gritó, la llamó mentirosa, ni siquiera le dio las gracias. y ella había salvado a su hijo. Le devolvió algo que parecía imposible recuperar. Su esposa dormía a su lado, pero Alejandro no podía compartir nada con ella. Era una mujer racional, contadora en una empresa grande y su mundo estaba hecho solo de hechos y números. Cuando él intentó contarle lo sucedido, ella solo se encogió de hombros. Los doctores seguramente lo diagnosticaron mal o hubo una remisión espontánea.
He leído pasa, Olivia, ¿no entiendes? intentó explicarle a Alejandro. No fue un error. ¿Fue qué? Un milagro. Se burló ella. Alejandro, somos adultos. Los milagros no existen. Pero él sabía que un milagro había ocurrido y no podía librarse de la culpa que lo consumía. A la mañana siguiente, despertó con una decisión firme. Dejó a su esposa en casa, llevó a Elías y manejó de regreso a la plaza central. El niño insistió en sentarse en la misma banca donde todo había comenzado.
“Aquí huele a madera y a algo fresco”, dijo Elías respirando hondo. Nunca supe cómo olía la mañana. Alejandro se sentó a su lado, puso una mano sobre el hombro de su hijo y observó como la plaza recuperaba vida. Los vendedores montaban sus puestos. La gente caminaba apresurada. “Papá”, dijo Elías en voz baja. “si la encontramos, ¿le pedirás perdón?” Alejandro tragó saliva. “Sí. Hijo, me arrodillaré y le pediré perdón. Me equivoqué. Tenía miedo de lo que no entendía y actué como un cobarde.
No eres un cobarde, replicó Elías. Solo estás acostumbrado a controlar todo. Y aquí no había nada que controlar. Dicho por un niño de 11 años, sonó sorprendentemente sabio. Los ojos de Alejandro se humedecieron. De pronto, una ráfaga de viento cruzó la plaza central, levantando polvo y hojas secas. Algo brillante revoloteó entre el aire y cayó justo a los pies de Elías. Los dos se quedaron inmóviles. Elías se agachó despacio y recogió el hilo delgado. Brillaba en su mano, reflejando la luz del sol exactamente igual que los velos que María había sacado de sus ojos.
“Papá”, susurró el niño. “Es de ella, está cerca.” Alejandro miró alrededor, pero no vio a nadie que se pareciera a María. La gente pasaba sin prestar atención. ¿O quiere que sepamos que está cerca?”, añadió Elías en voz suave, “Aunque no podamos verla”. En ese momento, una mujer mayor con el cabello plateado bien recogido se acercó. Era la misma dueña de la floristería con la que Alejandro había hablado la noche anterior. “Perdonen que interrumpa,” dijo con dulzura, “pero escuché que ayer buscaban a esa niña.
Me llamo María del Rosario Njera.” Alejandro se levantó de un salto de la banca. “¿Sabe algo de ella, María del Rosario Náera? sintió y se sentó junto a Elías, que aún sostenía el hilo brillante. Conocí a María, comenzó. Bueno, conocer quizá es una palabra muy fuerte. Empezó a venir por aquí hace como 3 años, pequeña, delgada, siempre descalsa. Más de una vez intenté comprarle zapatos o traerle comida, pero siempre lo rechazaba con educación. ¿Dijo alguna vez de dónde era?, preguntó Alejandro.
No solo una vez mencionó que vivía en las afueras de la ciudad, cerca del cerro, pero cuando le pregunté por sus padres, solo sonrió y dijo que alguien cuidaba de ella. La mujer hizo una pausa. Era una niña extraña. A veces se quedaba sentada en esta banca por horas observando a la gente. Una vez le pregunté qué hacía y me dijo, “Estoy esperando mi propósito. Nunca entendí qué quería decir. ¿Y ayer?”, preguntó Elías inclinándose hacia adelante. “¿La vio anoche?” “Sí”, asintió.
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