Widzę coś. Wypuścił powietrze drżącym głosem. Mario, naprawdę coś widzę. W tym momencie podszedł Alejandro Molina. Jego twarz była blada, pięści zaciśnięte. Co robisz mojemu dziecku? krzyknął. Jego głos przeciął powietrze i kilku przechodniów odwróciło się. Mary pozostała spokojna, wciąż trzymając jasne welony w dłoniach. Pomogłem mu, odpowiedział po prostu. Pomogłaś. Aleksander chwycił Elijaha za ramię i przyciągnął go do siebie. Kim jesteś? Co mu zrobiłeś? "Tato, poczekaj," krzyknął Elías w panice.
Tato, posłuchaj mnie. Widzę światło, widzę formy. Widzę cię. Centralny plac zamilkł. Sprzedawcy przestali dzwonić do klientów. Ludzie się zatrzymali. Kobieta w pobliżu zakryła usta ręką. Starszy mężczyzna sprzedający gazety zdjął okulary i wytarł je, jakby nie wierzył własnym oczom. Alejandro spojrzał na syna, nie mogąc mówić. Jego oddech przyspieszył. Ręce mu drżały. "Co? Co powiedziałeś?" wyszeptał. "Mogę zobaczyć, tato?" powtórzył Elias, łzy spływające po twarzy.
Veo la luz, veo a la gente, veo tu cara. Está borrosa, pero la veo. Alejandro cayó de rodillas frente a su hijo y le tomó el rostro entre las manos. Miró los ojos de Elías y vio que habían cambiado. La neblina había desaparecido. Las pupilas se movían, reaccionaban a la luz. Era imposible, contradictorio con todo lo que los doctores habían dicho, y, sin embargo, estaba pasando justo ahí. ¿Cómo? ¿Cómo hiciste esto?, preguntó Alejandro girándose hacia María. Ella estaba a unos pasos con los extraños velos aún en las manos.
La gente empezaba a rodearla. Murmuraban, apuntaban. Algunos sacaban sus teléfonos para grabar. “Esto es brujería”, susurró una mujer. “O es un milagro”, respondió otra persona. ¿Quién eres?, preguntó Alejandro poniéndose de pie. “¿Cómo sabías que esto iba a funcionar?” María lo miró con esos ojos oscuros, demasiado maduros para su edad. No lo sabía dijo en voz suave. Lo creí. A veces eso basta. Lo creíste. Alejandro negó con la cabeza. ¿Sabes que los doctores dijeron que su caso no tenía remedio?
Viajamos medio país buscando tratamiento y tú simplemente llegaste y no pudo terminar. Su mente lógica se negaba a aceptar lo que había visto, pero los ojos de su hijo eran una prueba irrefutable de que había ocurrido un milagro. “Tenemos que ir al hospital de inmediato”, dijo al fin. “Los doctores deben ver esto.” Elías, ponte los lentes. “Nos vamos, pero papá,” empezó el niño. “María, nos vamos!”, repitió Alejandro con dureza. Su voz no tenía gratitud, solo miedo. Miedo a algo que no podía entender.
Miedo a que su mundo, hecho de lógica y dinero, se estuviera rompiendo. Tomó a Elías de la mano y lo llevó hacia el coche negro estacionado cerca. El niño volteaba tratando de ver a María entre la gente, pero su padre seguía jalándolo sin permitirle detenerse. “Espera”, gritó María detrás de ellos. “¡lllévese esto!”, extendió los velos, pero Alejandro ni siquiera miró hacia atrás. La gente se abrió para que padre e hijo pasaran y en segundos desaparecieron dentro del coche.
El motor encendió y el vehículo se alejó. María quedó en medio de la plaza central mirando cómo se iban. El viento despeinó su cabello y las dos películas delgadas temblaron en su mano como alas de mariposa. Un par de personas se acercaron. “Niña, ¿cómo hiciste eso?”, preguntó con dulzura una anciana. María la miró y sonrió con suavidad. Solo quité lo que no lo dejaba ver. Pero, ¿qué era?”, insistió la mujer. “No lo sé”, admitió María. “Lo vi cuando miré sus ojos y supe que tenía que sacarlo.” La gente empezó a dispersarse, volviendo a sus rutinas, murmurando sobre lo que habían presenciado.
Algunos decían que era un truco, otros juraban que habían visto un milagro. Y María se alejó despacio de la plaza central, aferrando los velos que aún brillaban tenuemente en su mano. “Pero le prometimos contarle algo importante y aquí está. Lo que los doctores descubrirían en el hospital y lo que le dirían a Alejandro lo obligaría a replantear todo lo que había creído hasta ese día y la decisión que tomaría después cambiaría no solo su vida, sino la de muchos más.
Pero vamos paso a paso. En el coche, Elías pegó el rostro a la ventana, absorbiendo cada imagen, cada destello de luz. “Papá, mira”, exclamó. “Veo los edificios. Son enormes y los árboles los árboles son verdes, ¿verdad? Adiviné bien. Alejandro apretó el volante con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. No podía hablar. Tenía la garganta cerrada y la mente hecha un nudo. Su hijo podía ver. Su hijo, ciego desde siempre, ahora veía. ¿Pero cómo? ¿Y quién era esa niña?
¿Y si era temporal? ¿Y si en una hora todo volvía a ser como antes? Papá, ¿me estás escuchando?, preguntó Elías tirando de su manga. Dime, ¿esto no es un sueño, verdad? No, hijo”, respondió Alejandro con la voz ronca. “No es un sueño. Vamos al hospital. Los doctores revisarán todo.” El hospital los recibió con pasillos familiares y el olor fuerte del desinfectante. Alejandro prácticamente corrió hacia admisión, exigiendo que atendieran a su hijo de inmediato. La enfermera empezó a hablarle de la fila y de las citas, pero en cuanto vio el rostro de Alejandro y lo reconoció, levantó el teléfono sin dudar.
20 minutos después estaban sentados en el consultorio del Dr. Víctor Salomón, uno de los mejores oftalmólogos del país. Él había examinado a Elías 6 meses antes y había dado el veredicto final sin esperanza. “Señor Molina, no entiendo por qué vuelve a traer al niño”, empezó el doctor mientras se ponía la bata. “Ya habíamos hablado de que solo revíselo.” Lo interrumpió Alejandro, “Por favor, ahora mismo.” El doctor frunció el ceño, pero asintió. sentó a Elías en la silla, encendió el oftalmoscopio y comenzó el examen.
Pasó un minuto, luego otro. El Dr. Salomón no dijo nada, pero sus cejas empezaron a levantarse poco a poco. Apagó y encendió el aparato. Revisó los ajustes. “Esto es imposible”, murmuró. “¿Qué es imposible?” Alejandro se puso de pie de inmediato. El doctor se giró hacia él despacio. Sus córneas están claras. Sus pupilas reaccionan a la luz. La retina, señr Molina, no veo ninguna patología. ¿Cómo que ninguna? Alejandro dio un paso hacia él. Hace 6 meses usted dijo que tenía degeneración retiniana congénita y opacidad corneal.
Recuerdo lo que dije, respondió el Dr. Salomón, quitándose los lentes para limpiarlos con manos temblorosas. Pero ahora veo unos ojos sanos. Muchacho, dime, ¿qué ves a usted? Respondió Elías con una sonrisa. Veo su bata blanca, los lentes en su nariz y que tiene ojos amables. El doctor se quedó inmóvil, luego salió del consultorio de golpe. Un minuto después volvió con dos médicos más. Comenzó otro examen más profundo con distintos aparatos. Los doctores hablaban en susurros, negaban con la cabeza, revisaban los resultados una y otra vez.
Finalmente, el doctor de mayor edad, un hombre cansado y de cabello gris, miró a Alejandro. No podemos explicar esto. Médicamente hablando, lo que le pasó a su hijo es imposible. Las condiciones que vimos hace 6 meses no podían desaparecer por sí solas. Entonces estaban equivocados, susurró Alejandro, aunque sin convicción. No estábamos equivocados, respondió el Dr. Salomón con firmeza. Tenemos estudios, escaneos, todo. La patología era real y grave, y ahora no está. Esto buscó las palabras. Esto solo puede llamarse un milagro.
Alejandro se tambaleó y tuvo que apoyarse en el respaldo de una silla. Un milagro. La palabra sonaba absurda en su mundo, donde el dinero, la influencia y la tecnología resolvían cualquier problema. Estaba acostumbrado a comprar soluciones, contratar a los mejores, mantener el control, pero ahora enfrentaba algo que no encajaba en ninguna de sus reglas. “¿Puede decirme qué le pasó?”, preguntó tratando de mantener la calma. Un médico joven que no había hablado hasta entonces carraspeó con nerviosismo. El niño dice que una niña le retiró unas películas delgadas de los ojos.
Podría ser algún tipo de membrana congénita que no detectamos con nuestro equipo. Pero, ¿pero qué? Alejandro se tensó. Pero no existen membranas que puedan retirarse a mano, terminó el médico. Hemos estudiado oftalmología durante años. Ninguno de nosotros ha visto algo parecido. El Dr. Salomón soltó un suspiro pesado. Señor Molina, soy ateo. Toda mi vida he creído solo en la ciencia, pero hoy no puedo darle una explicación científica. Su hijo está sano y realmente me alegra. Pero, ¿cómo sucedió?
No lo sé. Cuando salieron del hospital, ya había empezado a oscurecer. Elías seguía maravillado, observando todo a su alrededor, las luces de la calle encendiéndose una por una, los aparadores iluminados, las siluetas de la gente pasando. Alejandro permanecía en silencio, perdido en sus pensamientos. “Papá”, dijo Elías en voz baja mientras subían al coche. “¿Crees que Dios hizo esto?” Alejandro no respondió durante un buen rato. Encendió el motor, pero no avanzó. “No lo sé, hijo”, admitió al fin.
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