Te juro que lo intenté, pero lo nuestro se volvió una caja de cristal, hermosa, pero imposible de tocar sin romperla. Nos quedamos en silencio. El restaurante estaba casi vacío. Afuera empezaba a llover. Las gotas golpeaban el ventanal con ritmo pausado, como si marcaran el fin de una escena largamente aguardada. Entonces, ¿por qué me llamaste? Pregunté. Porque no quiero que pienses que te usé. Porque no eres un error en mi vida, Evan. Fuiste lo más genuino que tuve.
Aunque no supe sostenerlo, me puse de pie. Ya no importa lo que pienses de mí, lo que importa es lo que yo pienso de mí mismo ahora. Ella bajó la mirada. ¿Podés perdonarme? La miré largo rato antes de responder. Sí, pero eso no significa que vuelva. Vi como algo se quebraba en su expresión. No una grieta dramática, solo un leve hundimiento en los ojos, en la boca, como cuando uno se da cuenta de que perdió algo que creyó tener asegurado.
Me acerqué y le di un beso en la mejilla. Cuídate, Vivian. Me alejé del restaurante sin mirar atrás. La lluvia seguía cayendo, pero esta vez no me importó empaparme porque entendí por fin que la única forma de cerrar un ciclo no era con un portazo, era con un gracias sincero y un hasta nunca sin odio. Regresé del restaurante bajo una llovisna insistente, de esas que no empapan por completo, pero se perciben igual que un bofetón leve y continuo.
Avancé sin paraguas, con las manos metidas en los bolsillos mientras revivía cada frase que Vivian había pronunciado. No me escocía. Esta vez no era como si su voz ya no ocupiera dentro de mí. Al llegar a casa, mamá estaba en la cocina. Preparaba té de jengibre, ese que solía hacer cuando yo era niño y tenía fiebre. El vapor ascendía en espirales, impregnando el aire con un aroma cálido. No me miró al entrar, pero su voz rompió el silencio.
¿Fuiste a verla? Sí. Y me senté en la silla más cercana. Lo hablamos todo. Me pidió perdón. ¿Le creíste? Sí, pero no importa. Por fin me miró. Su rostro de rasgos definidos y mirada agotada estaba sin maquillaje. El cabello oscuro, con algunos hilos plateados más evidentes que nunca, caía suelto sobre los hombros. Tenía la expresión de alguien que cargó mucho sin expresarlo en voz alta. No me duele que te hayas enamorado de ella, Evan. Me duele que pensaste que no podías soportarlo.
No es que pensara eso, mamá. Solo no quise decepcionarte. Ella se acercó dejando la taza frente a mí. Te crié para ser libre, no para ocultarte. Pero tal vez no supe cómo estar cerca sin dominar. Vos la querías como amiga y vos la querías como mujer. Nos quedamos en silencio. La tensión se había disipado, pero quedaba esa incomodidad de los que intentan reconectarse después de un daño recíproco. ¿Te duele todavía? Preguntó sin mirarme. No como antes. Y Sofía.
Levanté la cabeza sorprendido. ¿Cómo sabes de ella? Te escuché hablar por teléfono. Tenías esa voz, la que usabas cuando todavía soñabas con algo. No pude evitar sonreír. Mamá también sonrió apenas. ¿Te cae bien?, pregunté. Todavía no la conozco. Pero si no te apaga, si no te oculta, si no te hace sentir menos, entonces ya me cae mejor que la anterior. Se acercó y me abrazó. Fue un gesto torpe, casi automático, pero auténtico. Yo no recordaba la última vez que me había abrazado así.
No te prometo entender todo, dijo cerca de mi oído. Pero sí quiero estar cerca sin juzgarte más. Eso me basta, susurré. Esa noche, antes de dormir, recibí un mensaje inesperado de ella. Mañana voy a verla. Tardé unos segundos en comprender. Era Vivian. Mamá quería confrontarla. ¿Estás segura? le respondí, “No por vos, por mí, porque merezco decirle lo que no dije.” No pude evitar sentir algo de nervios. Imaginé la escena. Dos mujeres fuertes con cicatrices propias, cara a cara, por primera vez desde que se rompió todo.
A la tarde siguiente, cuando volví del trabajo, mamá ya había ido a verla. Me esperaba en el comedor. Su mirada era firme, sus manos serenas. Fui. ¿Qué pasó? Le dije lo que tenía que decir y no le grité, no la insulté. Solo le dije que cuando uno rompe a alguien que lo amaba, no bastan las disculpas, que ella no traicionó solo a su amante, sino a una mujer que confió en ella cuando nadie más lo hacía. Tragué saliva.
Ella, ¿qué dijo? Lloró. Me pidió perdón. Dijo que se siente vacía. ¿Le creíste? Sí, pero eso no cambia lo que hizo y no cambia lo que vos merecés. La miré. Tenía la barbilla alzada, la dignidad intacta. Y ahora dijo, “Podés cerrar este capítulo sabiendo que yo también lo cerré. La abracé no por necesidad, sino por gratitud. Por fin, mi madre estaba siendo madre, no perfecta, no heroica, pero presente, y eso valía más que todas las explicaciones que nunca llegaron.
No sé si fue el abrazo de mi madre o verla enfrentarse a Vivian con la dignidad que yo no supe tener durante años. Pero algo cambió en mí después de eso. Me sentí más ligero, como si finalmente el pasado hubiera dejado de tener las llaves de mi presente. Empecé a salir más, a reír sin temor a que me duela. Y como si todo estuviera esperando a que yo bajara la guardia, Sofía empezó a ocupar más espacio en mi vida.
Era sutil. Me mandaba canciones cuando sabía que tenía un mal día. me regaló una planta pequeña para mi escritorio para que no se te muera el ánimo.” dijo riendo. Y me escuchaba no como alguien que quiere arreglarte, sino como quien simplemente quiere estar cerca cuando uno se desarma. Una tarde, mientras caminábamos por un parque, ella pateó una piedra sin querer y casi pierde el equilibrio. Me agarró del brazo riendo y se quedó un segundo aferrada a mí.
El contacto fue breve, pero electrizante. Nos sentamos en una banca. El sol bajaba lento detrás de los árboles. Sofía, con su chaqueta de mezclilla, el cabello recogido en un moño desordenado y unas ojeras suaves bajo sus ojos oscuros, se veía agotada, pero hermosa. No de revista, no de escaparate, hermosa de verdad, de esas que no se notan hasta que te curan algo. Evan dijo sin rodeos. No quiero ser una versión mejorada de otra persona. La miré sin entender del todo.
No quiero que estés conmigo si todavía pensas en ella. No como pasado, sino como posibilidad. Me quedé en silencio. No porque tuviera dudas, sino porque no. Esperaba que ella dijera lo que yo aún no me animaba a pensar. Sofía, no sos Vivian, sos todo lo que Vivian no fue. Ella negó con la cabeza. Eso no me basta. No quiero existir en comparación con nadie. Quiero ser elegida. No por lo que no soy, sino por lo que sí soy.
Sus palabras me dejaron expuesto porque tenía razón. Yo no estaba listo. Aún tenía grietas frescas, no sangraban, pero tampoco habían cerrado. Estoy aprendiendo a estar solo sin sentirme vacío le dije. Y recién ahora entiendo que amar no es aferrarse a alguien que te duele, sino saber cuándo alguien te hace bien de verdad. Ella bajó la mirada. Entonces termina de aprender. Y si algún día estás completo, volvé, pero no vengas a medias. se levantó, me besó en la mejilla, no como una despedida definitiva, sino como quien deja la puerta entreabierta.
Y se fue sin dramatismo. La vi alejarse con sus zapatillas gastadas y su andar relajado. No lloré, pero sentí un vacío distinto. No el de la pérdida, sino el de la conciencia. Sofía no era una historia de reemplazo, era una historia nueva que no merecían hacer con heridas viejas. Esa noche abrí una hoja en blanco en la computadora y empecé a escribir todo lo que nunca dije. Una carta para mí, para ella, para nadie. Una forma de vaciarme sin romper a nadie más.
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