Podczas rodzinnego grilla mojego męża

Po roku miałem małe studio artystyczne i kilku stałych klientów, którzy kupowali moje obrazy. Moje imię — po prostu Emily, bez nazwiska — było wydrukowane na małej tabliczce przy oknie.

Czasem zastanawiałem się, czy kiedykolwiek myśleli o mnie w Ohio. Czy Mark był zły, czy Amanda kiedykolwiek żałowała żartu. Ale potem cicho się śmiałam i mówiłam sobie: pewnie są na kolejnym grillu, udając, że nic się nie stało.

I to było w porządku. Bo już nie udawałem.

Stało się to przez przypadek.

Pewnego popołudnia weszła do mojego sklepu kobieta — turystka spoza stanu, szukająca pamiątek. Podniosła obraz, odwróciła go i powiedziała: "Pięknie podpisujesz swoje prace. Moja szwagierka z Ohio ma to samo imię — Emily Carter."

Zamarłem.

Minął rok, odkąd ostatnio słyszałam wypowiedziane na głos moje nazwisko po mężu. Żołądek mi się ścisnął, ale udało mi się wykręcić spokojny uśmiech. "Mały świat," powiedziałem.

Tej nocy nie mogłem zasnąć. Po raz pierwszy od miesięcy szukałem w internecie. Oto było: Mark Carter — lokalny kierownik budowy — rodzina opłakuje zaginioną żonę, która jest uznawana za zmarłą. Artykuł został datowany trzy miesiące wcześniej.

Martwy.

Zrezygnowali z poszukiwań. Moje zdjęcie — stare, z długimi blond włosami, które już obcięłam krótko — wciąż było na stronie policji. Był nawet mały post upamiętniający na Facebooku. Amanda napisała: Nigdy nie przestanę za tobą tęsknić, Em.