Był zaplanowany. Laptop bez zasilania stał się obiektem fascynacji. Nicholas ostrożnie go rozebrał, używając ostrych kamieni jako narzędzi. Znalazł mały pendrive ukryty pod klawiaturą. Włożył go do skórzanego plecaka razem z nieczytelnymi dokumentami. Przekonany, że pewnego dnia znajdzie sposób, by je przeczytać. Tworzył rytuały. Każdego ranka rozmawiał z zegarem, jakby był Romero. Opowiedział mu o swoich planach na dziś, poprosił o radę. Spodziewałem się odpowiedzi, które nigdy nie nadeszły. Każdego popołudnia, przed zachodem słońca, mentalnie wyobrażał sobie cały lot, każdy szczegół, nerwową twarz Romero, sposób, w jaki się ściskał
jego plecak, dokładny moment, gdy silnik przestał działać, rysował diagramy na piasku, wyznaczał trasy, oznaczał miejsca, gdzie wydawało mu się, że widział wyspy podczas jesieni, zbudował ołtarz z przedmiotów Romero, pusty plecak, suche dokumenty, naszyjnik, zegar w centrum jako święty relikt. Każdej nocy zapalał świece z rybiego tłuszczu i siedział przy ołtarzu przez wiele godzin. Rybacy, którzy czasem przechodzili w pobliżu wyspy, słyszeli okrzyki po hiszpańsku.
Myśleli, że to wiatr między skałami. Nie był. Pewnej nocy, śpiąc w swoim schronieniu, Nicolás usłyszał silnik. Dźwięk był nie do pomylenia. Łódź. Pobiegł na plażę z płonącym ogniem w dłoni, krzycząc, machając rękami. Dotarł akurat na czas, by zobaczyć światła oddalające się na horyzoncie, ale na piasku były świeże, głębokie ślady, jakby ciężki statek osiadł na mieliźnie i się rozłomił. Podążył za znakami do wody. Były prawdziwe. Ktoś tam był.
Krzyczał w ciemne morze, aż głos mu się załamał. Nikt nie odpowiedział, tylko szum fal. Czwarty rok zaczął się od infekcji, rany na stopie, która nie chciała się zagoić. Skóra wokół niego zrobiła się czerwona, potem fioletowa, a potem. Gorączka przyszła szybko i brutalnie. Nicolás drżał w południowym słońcu. Pocił się w zimne noce. Rana się wyciekała. Schronienie wypełnił zapach gnijącego ciała. Przez trzy tygodnie był na skraju śmierci.
był w deliru. Zobaczył Lucię siedzącą obok niego, która czesała mu włosy. Widziałem Mateo bawiącego się na plaży, śmiejącego się. Zobaczył Romero stojącego przy wejściu do schronienia, patrzącego na niego smutnym wzrokiem. "Musisz się opierać," powiedział Romero w swoich snach. "Gdy nadejdzie burza, poznacie prawdę. Wszystko ma swój cel. Opieraj się. Pewnego ranka Nicolás obudził się z niską gorączką. Ból ustąpił. Spojrzał na swoją stopę. Ktoś przyłożył czysty bandaż na ranę. To nie była brudna, której pamiętał, że używał.
To była medyczna gaza, biała, nowa. Obok jego głowy leżała butelka wody mineralnej, zapieczętowany plastik, etykieta po angielsku. Nicolás usiadł oszołomiony, rozejrzał się po schronieniu. Nic innego się nie zmieniło, ale butelka i bandaż były prawdziwe. Dotykał ich, wąchał, nie były produktem gorączki. Ktoś mu pomógł, gdy był nieprzytomny. Ktoś wszedł, uleczył mu ranę, zostawił czystą wodę i odszedł, nie budząc go, na wyspę, gdzie myślał, że jest zupełnie sam.
Wyczołgał się ze schronu. Słońce bolało go w oczy. Szukał śladów. Znalazł ślady butów w piasku przy swoim dużym ognisku. Nie były jego. Podążył za nią na północne skały, gdzie zniknęły wśród kamieni. Kim jesteś? Krzyknął w stronę skał. Dlaczego mi pomagasz, a się nie pokazujesz? Cisza była jego jedyną odpowiedzią. Powrót do zdrowia był powolny. Nicolás przez tygodnie ledwo się ruszał, jedząc tylko to, co mógł dosięgnąć. Ale coś się w nim zmieniło.
El delirio con Romero, las palabras sobre la tormenta y la verdad, la ayuda misteriosa, todo se conectaba de alguna forma que no lograba comprender. Ya no pensaba en escapar, ya no soñaba con el rescate, ahora solo quería respuestas. Pensó en Mateo, que ahora debía tener 12 años. ¿Qué le habían dicho sobre su padre desaparecido? ¿Creían que estaba muerto? Lo recordaba. siquiera. La foto de Lucía estaba tan desgastada que apenas se distinguían los rasgos. Intentó recordar su voz.
No pudo. 4 años habían borrado hasta los sonidos de su memoria. “Papá, resiste.” Imaginó que Mateo le decía y decidió hacerlo. No por escapar, no por volver, sino por entender qué demonios estaba pasando en esa isla. Comenzó a explorar sistemáticamente cada metro del terreno. Dibujó un mapa detallado en corteza de árbol usando carbón. Marcó cada árbol, cada roca, cada fuente de agua. Buscaba algo, no sabía qué, pero estaba seguro de que la isla guardaba secretos. En las rocas del norte encontró marcas extrañas, cortes rectos en la piedra, demasiado precisos para ser naturales, como si alguien hubiera trabajado la roca con herramientas.
Pasó los dedos por las hendiduras. Eran suaves, uniformes, artificiales, sin duda. Pero, ¿quién las había hecho? ¿Cuándo? ¿Por qué? Los próximos tres años serían los más duros, pero también los que lo acercarían a la verdad que había estado oculta bajo sus pies todo ese tiempo. Para el quinto año, Nicolás ya no era el mismo hombre. El cabello le llegaba hasta los hombros gris en las cienes, barba espesa y enmarañada. Cicatrices cruzaban su rostro y brazos. La piel curtida por el sol caribeño parecía cuero viejo.
Stracił 18 kg. Same mięśnie, ruchy stały się kocie, ciche. Chodził boso po najostrzejszych skałach, nie odczuwając bólu. Spał cztery lub pięć godzin, zawsze czujny. Najmniejszy dźwięk go obudził. Odruchy się wyostrzyły. Potrafił łowić ryby gołymi rękami. Dokładnie wiedział, gdzie stawiać kroki, by nie robić hałasu, które rośliny są jadalne, a które trujące, jak przewidywać pogodę. Obserwując zachowanie ptaków, rutyna stała się automatyczna. 5 rano, ryby.
8:00, zbieranie wody. W południe, utrzymanie rezerwatu. 16:00, eksploracja. O 20:00 ognisko i jedzenie. Czuwanie o 22:00. Każdy dzień taki sam jak poprzedni, każdy tydzień identyczny z następnym. Próbował przypomnieć sobie twarz Lucii. Zdjęcie, które zachował, było tak zniszczone, że rozmazane kontury ledwo były widoczne. Jakiego koloru miały oczy Matthew? Już nie pamiętałem tego z całą pewnością. Błękitne jak Lucia, brązowe jak jej.
La memoria se desvanecía como niebla bajo el sol. Te prometo que volveré, seguía diciéndole a la foto cada noche, pero las palabras sonaban huecas, mecánicas, como oración repetida sin fe. Encontró basura fresca en la playa, envoltorio de comida militar, las letras MRE, impresas en verde, meal ready to eat, ración de combate. La fecha de vencimiento decía 2024. Nicolás sostuvo el paquete con manos temblorosas. 6 años en el futuro de su accidente, 6 años adelante del momento en que su avioneta cayó.
Solo había dos explicaciones posibles. O había perdido la noción del tiempo completamente, o alguien estaba dejando estas cosas deliberadamente. Ninguna tenía sentido. Guardó el envoltorio junto con los otros objetos inexplicables, la botella de 2019, el vendaje médico, el agua embotellada, pruebas de que algo estaba mal, evidencias de que no estaba solo, pero evidencias de qué exactamente no lo sabía. El sexto año trajo confusión. Nicolás ya no recordaba cuándo era el cumpleaños de Mateo. Abril, mayo, junio. Tampoco recordaba la fecha exacta de su aniversario con Lucía.
Se casaron en primavera o en verano. El reloj de Romero se había detenido. O tal vez él olvidó darle cuerda. Los días se medían ahora solo por lunas llenas. Una luna, otra luna, otra más. Los números perdieron significado. El idioma se fragmentó. Hablaba en mezcla de español e inglés, palabras inventadas, sonidos que no pertenecían a ningún lenguaje. Mantenía conversaciones completas con los árboles, con las rocas, con el mar. Pedía consejo a las nubes. Debatía estrategias con el reloj de Romero durante horas.
¿Qué hago ahora? Le preguntaba al reloj y esperaba respuesta, convencido de que Romero le hablaba a través del tic tac silencioso. Una noche escuchó voces. claras, reales en español, dos hombres conversando cerca de su refugio. “¿Cuánto tiempo más?”, preguntaba una voz grave hasta que sí mermandecida respondía otra más joven. Nicolás corrió hacia el sonido, tropezando con raíces, cayendo, levantándose. Cuando llegó al lugar de donde provenían las voces, no había nadie, solo el viento entre las hojas, pero había olor a tabaco en el aire fresco.
Alguien había fumado allí minutos antes. Al día siguiente encontró huellas en la arena, botas militares, talla 42, Nicolás usaba 40. Las siguió hasta las rocas del norte, hasta las marcas artificiales que había encontrado años atrás. Las huellas desaparecían exactamente donde la piedra comenzaba, como si la persona hubiera entrado en la roca misma. Nicolás dejó de preguntarse si alguien lo observaba. Ahora se preguntaba quién y por qué. Alguien más estaba en esta isla o venía regularmente. Dejaban objetos, hablaban cerca de su refugio, caminaban por la playa, pero nunca se mostraban, nunca hacían contacto directo.
Lo mantenían vivo, pero aislado. Lo ayudaban, pero no lo rescataban. El séptimo año trajo aceptación. Nicolás supo que moriría en esa isla, que nunca volvería a ver a Lucía ni a Mateo, que sus huesos se mezclarían con la arena. y el mar los arrastraría eventualmente. Pero mantuvo la vigilancia, siguió explorando, siguió catalogando cada anomalía. Llevaba una lista mental, siete cosas imposibles. La botella del futuro, las marcas de lancha, el agua y el vendaje durante su enfermedad, los cortes artificiales en las rocas, el paquete militar de 2024, las voces en la noche, las huellas que desaparecían en la piedra.
Siete pruebas de que algo muy grande estaba sucediendo en esta isla, algo que lo incluía a él, de forma que todavía no comprendía. La semana antes de que todo cambiara, Nicolás notó señales extrañas. El cielo tomó un color amarillento al atardecer. Las aves marinas, que normalmente anidaban en las rocas del sur, emigraron todas en un solo día. El mar, normalmente agitado, se volvió espejo perfecto. Ni una ola, ni una arruga en la superficie. La presión atmosférica cayó.
Los oídos le zumbaban constantemente. Los animales sabían que algo venía. Nicolás también lo sabía. La última noche de normalidad se sentó frente a la hoguera con el reloj de Romero en la mano. Miró el segundero detenerse en el número siete y quedarse allí inmóvil. Miró el cielo sin estrellas, cubierto de nubes negras que se movían rápido. Miró el mar oscuro y quieto como cristal. “Cuando venga la tormenta sabrás la verdad”, había dicho Romero en los delirios. Y la tormenta estaba a punto de llegar.
A la mañana siguiente, el cielo amaneció negro. El viento paró completamente. Silencio absoluto. Ni un pájaro, ni un insecto, ni el sonido de las olas. como si la isla entera contuviera la respiración. Y entonces comenzó. El huracán categoría 5 llegó sin piedad. El viento golpeó primero. Ráfagas que arrancaban ramas como si fueran palitos secos. Nicolás corrió hacia el refugio para rescatar la mochila de Romero, el reloj, la faca. El techo de hojas de palma se desintegró en segundos.
Las vigas de madera crujieron y volaron. 7 años de construcción destruidos en un parpadeo. Corrió hacia la caverna que conocía en las rocas del Este, la única protección natural de la isla. El viento lo empujaba, lo arrastraba hacia el mar, caminaba inclinado, agarrándose de troncos, de piedras, de lo que encontrara. La lluvia comenzó. No caía vertical, caía horizontal, golpeaba la piel como agujas de hielo. El rugido era ensordecedor, como 1000 motores de avión encendiéndose al mismo tiempo.
Nicolás gritó y no pudo escuchar su propia voz. El mundo era solo viento, agua, oscuridad. Llegó a la caverna, se adentró lo más que pudo. El agua empezaba a entrar, el mar estaba subiendo. Podía ver las olas desde la entrada. olas de 6 m, de 8 m, de 10 m, rompiendo contra las rocas con fuerza que hacía temblar la tierra. El mar siguió subiendo, alcanzó la entrada de la caverna. Nicolás retrocedió hacia el fondo. El agua llegaba a sus tobillos, a sus rodillas, a su cintura.
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