Y esa normalidad era el regalo más precioso que había recibido en mucho tiempo. La cena fue sencilla y perfecta. Sentados alrededor de una mesa demasiado pequeña, con platos que no eran todos iguales, comieron y rieron y contaron historias. Mateo dominaba la conversación con su entusiasmo imparable, contando sobre la escuela, sobre amigos, sobre sueños. Quería ser astronauta o quizás bombero o quizás heladero, porque así podía comer todo el helado que quisiera. Después de cenar, Mateo insistió en mostrar a Alejandro sus libros favoritos.
Se sentaron en el sofá el niño acurrucado entre los dos adultos, mientras Clara leía un cuento de Navidad con voces diferentes para cada personaje. Alejandro escuchaba, pero sus ojos vagaban a menudo hacia ella, hacia la forma en que la luz de la lámpara le iluminaba el rostro, hacia la sonrisa que aparecía cada vez que Mateo se reía. Cuando el niño se durmió, esta vez en su cama después de darle las buenas noches, Alejandro y Clara se encontraron solos en el pequeño salón.
El silencio no era incómodo, era confortable, lleno de todas las cosas que habían compartido en esas pocas horas. Alejandro sabía que debía irse. Tenía un piso vacío que lo esperaba, una vida que retomar, un funeral que organizar, pero no quería moverse de ese sofá, de esa casa que olía a comida y a amor, de esa mujer que lo miraba con ojos que no pedían nada. Alejandro se fue esa noche, pero no antes de intercambiar los números de teléfono con Clara.
Era una excusa débil la promesa de devolver la hospitalidad, pero ambos sabían que había algo más. Los días siguientes fueron los más difíciles de la vida de Alejandro. Organizó el funeral de su madre, afrontó las condolencias de colegas que apenas conocían su nombre. Vació la casa en la que había crecido. Cada objeto era un recuerdo, cada habitación un golpe al corazón. Pero en medio de todo ese dolor había un hilo fino que lo mantenía anclado. Los mensajes de Clara, ella le escribía cada día.
No mensajes invasivos, no intentos de forzar una conexión, solo pensamientos amables, actualizaciones sobre Mateo, pequeñas cosas que le hacían pensar en él, un dibujo que el niño había hecho de un hombre en un banco con nieve, una foto del pez dorado capitán que según Mateo, preguntaba por el señor triste. Alejandro respondía siempre, incluso cuando el dolor lo hacía casi incapaz de hacer cualquier otra cosa. Esas conversaciones se habían convertido en lo más importante de sus días, más que las reuniones, más que los contratos, más que todo lo que antes parecía esencial.
Una semana después de Navidad le pidió volver a verla. No a Mateo, todavía no, solo a ella. Necesitaba hablar con alguien que entendiera. Y por alguna razón que no podía explicar racionalmente sentía que ella era esa persona. Se encontraron en una cafetería del centro. Lejos de las zonas frecuentadas por los colegas de Alejandro. Ella llegó con 10 minutos de retraso, las mejillas enrojecidas por el frío disculpándose por el tráfico. Él nunca había esperado a nadie tan pacientemente en su vida.
hablaron durante horas del dolor y de cómo afrontarlo, de la vida que continúa, aunque quisieras que se detuviera, de Mateo y de lo extraordinario que era, de Miguel y de Carmen y de todos los que habían amado y perdido. Pero también hablaron de cosas más ligeras, de películas y libros y sueños, de las pequeñas cosas que hacen que la vida valga la pena. Cuando salieron de la cafetería, el sol se estaba poniendo y las luces de la ciudad se estaban encendiendo.
Alejandro la acompañó a casa caminando despacio como para prolongar ese momento. Frente al portal de su edificio dudó. Quería besarla, pero no estaba seguro de que fuera el momento adecuado, de que ella lo quisiera, de que no fuera demasiado pronto. Fue Clara quien dio el primer paso, se puso de puntillas y lo besó en la mejilla, un gesto simple, pero lleno de promesas. le dijo que estaba contenta de haberlo conocido, aunque las circunstancias hubieran sido terribles. Y él entendió que lo que estaban haciendo entre ellos era real, era importante, era algo por lo que valía la pena luchar.
Las semanas siguientes fueron un cortejo lento y respetuoso. Alejandro aprendió a ir más despacio, a estar presente, a dar prioridad a las personas en lugar de a los negocios. Empezó a ver a Mateo regularmente. Llevándolo al parque, alzó a comer helado, aunque fuera invierno. El niño lo adoraba con esa capacidad de amar sin reservas que solo tienen los niños. Y Clara lentamente empezó a abrirse, a confiar de nuevo, a permitirse esperar, a creer que quizás el amor podía llegar dos veces en la vida.
Un año después de aquella nochebuena, Alejandro Mendoza era un hombre diferente. Había reducido su papel en la empresa, delegando más responsabilidades a sus colaboradores. Había vendido dos de sus tres casas, quedándose solo con el piso de Madrid que ahora compartía con Clara y Mateo. Había dejado de trabajar 16 horas al día, descubriendo que el mundo no se acababa si salía de la oficina a las 6 de la tarde. Pero sobre todo tenía una familia. No se había casado con Clara, todavía no.
Querían hacer las cosas con calma, respetando lo que ambos habían perdido. Pero vivían juntos desde hacía 6 meses. Y cada día Alejandro se despertaba agradecido por una vida que ni siquiera sabía que deseaba. Mateo lo llamaba papá Alejandro. No papá, porque ese título pertenecía para siempre a Miguel, pero papá Alejandro, como si fuera un nombre propio, algo único que era solo de ellos. Y cada vez que oía esas palabras, Alejandro sentía el corazón hincharse de una alegría que ningún negocio multimillonario le había dado jamás.
Había puesto una foto de su madre Carmen junto a la de Miguel en el salón. Mateo conocía ambas historias. Sabía que la abuela Carmen estaba en el cielo con su papá y que probablemente se habían hecho amigos. Cuando rezaban antes de dormir, siempre incluían los dos nombres. La noche de la nueva nochebuena. Se encontraron en el parque del retiro. Había sido idea de Mateo, que ya tenía 6 años y medio, y una memoria sorprendente. Quería volver al sitio donde había encontrado a Alejandro, donde todo había empezado.
Se sentaron en el mismo banco, ahora cubierto de nieve fresca. Mateo en medio, como aquella primera noche, con Clara a un lado y Alejandro al otro. Miraban las luces del palacio de cristal. Escuchaban los villancicos que llegaban desde el centro. Sentían el frío que mordía las mejillas. Alejandro pensó en cuánto había cambiado su vida en solo un año. 12 meses antes, estaba sentado aquí solo, destrozado, convencido de que nunca más sentiría alegría. Y ahora tenía todo lo que realmente importaba: amor, familia, pertenencia.
Mateo interrumpió sus pensamientos con una pregunta. le preguntó si todavía estaba triste por su mamá. Alejandro lo pensó un momento antes de responder. Le dijo que sí. A veces todavía estaba triste y probablemente lo estaría siempre un poco, pero que la tristeza era diferente ahora. Estaba mezclada con gratitud por haberla tenido, con recuerdos bonitos que hacían sonreír, con la conciencia de que ella habría querido verlo feliz. El niño asintió solemnemente, como si entendiera perfectamente. Luego dijo algo que hizo llorar tanto a Alejandro como a Clara.
Powiedział, że cieszy się, że pożyczył mamę smutnemu człowiekowi, bo teraz Pan nie jest już smutny, ma jeszcze jednego tatę i wszyscy są szczęśliwi. I to był najlepszy prezent na święta, jaki mogłam sobie wyobrazić. Clara wytarła oczy i położyła rękę Alexandra nad głową Matthew. On odwzajemnił jej uścisk, patrząc na nią z całą miłością, którą nauczył się czuć, całą miłością, której sobie odmawiał przez lata.
Śnieg znów spadł lekko jak błogosławieństwo. A na tej ławce, w tej samej pozycji co rok wcześniej, trzy osoby, które los połączył, mocno się przytuliły, wiedząc, że bez względu na to, co się wydarzy w przyszłości, będą razem. Bo czasem rodzina nie jest tą, w której się urodzisz, czasem jest tą, którą znajdujesz, którą wybierasz, którą budujesz kawałek po kawałku z cierpliwością i miłością. Czasem dopiero pięciolatek w czerwonym fartuchu przypomina nam, że rozwiązanie największych problemów jest często najprostsze.
Nie płacz, proszę pana. Możesz pożyczyć moją mamę. Siedem słów, które na zawsze zmieniły trzy życia.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
