El reloj del hospital marcaba las 10 de la noche cuando Valentina despertó. El tobillo vendado palpitaba menos, pero la humillación permanecía intacta. Ya despertó. Sofía estaba sentada en una silla plástica balanceando sus piernas. Papá fue por café. Le dije que el café del hospital sabe feo, pero no me escuchó. ¿Siguen aquí? Papá dice que no dejamos a la gente sola cuando está triste. Valentina tragó saliva. Hace 5 horas su Mercedes se había descompuesto saliendo de una junta en Coyoacán.
Teléfono muerto, área desconocida. La decisión de caminar hacia una avenida principal había sido su perdición. Tu papá es muy bueno. Es el mejor, aunque a veces está cansado. Trabaja de noche y luego me lleva a la escuela. Y tu mamá está en el cielo desde que yo tenía cuatro, pero no estoy triste porque papá dice que ella nos mira. La puerta se abrió. Diego entró con dos cafés, su uniforme de seguridad arrugado por las horas de espera.
Disculpe si Sofía habla mucho. Me gusta platicar. La niña sonró. Valentina no tiene hijos. Se lo pregunté. Sofía. Está bien. Valentina intentó sentarse más derecha. Diego, necesito pedirte un favor enorme. ¿Qué necesita? En mi tobillo derecho, dentro del zapato, hay una tarjeta de presentación. La puse ahí por paranoia. Se rió amargamente. Irónico, ¿no? Diego buscó con cuidado. Sacó la tarjeta empapada, pero legible. Valentina Herrera, CEO, farmacéutica azteca. Su expresión cambió. Ustedes, por favor, no me trates diferente.
Papá, ¿qué dice? Sofía tomó la tarjeta. ¿Qué es? Es la jefa de una empresa muy grande, como el señor que te grita cuando llegas tarde. No, mi amor, mucho más importante. Valentina sintió la distancia crecer instantáneamente. El calor humano de hace segundos se convirtió en formalidad incómoda. “Necesito que llames a este número,”, señaló la tarjeta. “Mi asistente. Dile que estoy bien, pero que necesito.” No tiene que explicarme nada, señora Herrera. Valentina, por favor, es tarde. Sofía tiene escuela mañana.
Claro, por supuesto. El rechazo cortés dolió más que el tobillo. Diego, déjame al menos. No me debe nada. Te debo todo. Estaba aterrorizada y tú, cualquiera hubiera hecho lo mismo. No, nadie más se detuvo. Pasaron varios carros y nadie Su quebró. Por favor, ¿acepta algo para Sofía al menos? Papá, tengo hambre. Ya vamos a casa, princesa. Espera. Valentina buscó en su otro zapato. Milagrosamente, el billete de 200 pesos seguía ahí, empapado, pero intacto. Para la cena de Sofía, por favor.
No puedo, papá. Sí, tengo mucha hambre. Diego tomó el billete con renuencia. Gracias. Soy yo quien debe agradecer. Se dirigieron a la puerta. Sofía volteó y corrió hacia la cama. Va a estar bien solita. Sí, pequeña. Mi asistente viene para acá. ¿Tiene amigos? La pregunta inocent golpeó como un puñetazo. Tengo empleados. Eso no son amigos. Yo soy su amiga, ¿verdad? La mejor amiga que he tenido en mucho tiempo. Sofía la abrazó rápidamente. Olía a crayones y lluvia.
A infancia que Valentina nunca tuvo. Obsesionada con ser perfecta. Vamos, Sofia. Padre e hija salieron. Valentina marcó el número de su asistente con el teléfono del hospital. Laura, ¿soy? No, estoy bien. Hospital general, larga historia. Mientras esperaba, observó la tarjeta de presentación en la mesa. Se o de una empresa que había construido con el dinero de la familia de Rodrigo, ¿verdad? Pero que había hecho crecer con su propio sudor. Ahora Rodrigo tenía su efectivo del divorcio y ella tenía un imperio, un imperio vacío.
Disculpe. Una enfermera entró. El señor que estuvo aquí dejó esto. Era un papelito doblado. La letra de niña decía, “Para que no esté triste con un dibujo de tres figuras bajo un arcoiris, Valentina lloró. Lloró por la madre que Sofía perdió, por el padre que sacrificaba su descanso por una desconocida, por la vida que ella había construido, donde nadie la esperaría tr horas en un hospital. Laura llegó en 30 minutos, toda eficiencia y preguntas. trajo ropa limpia, un teléfono nuevo, tarjetas de reemplazo.
En minutos, Valentina Herrera CO estaba de vuelta. Denunciamos el asalto. Sí, pero primero necesito que investigues algo. Lo que necesite. Un guardia de seguridad llamado Diego tiene una hija llamada Sofia. Quiero saber dónde trabaja. ¿Es uno de los asaltantes? No, todo lo contrario. Me salvó. ¿Quiere recompensarlo? Valentina miró el dibujo en su mano. Quiero entender por qué alguien haría algo sin esperar nada a cambio. Con todo respeto, señora, eso es porque usted siempre está rodeada de personas que quieren algo.
Era verdad, dolorosamente verdad. Encuéntralo, Laura, pero sé discreta. Esa noche, en su pentouse con vista a todo Polanco, Valentina pegó el dibujo de Sofía en su refrigerador de acero inoxidable. Se veía ridículamente fuera de lugar entre el minimalismo frío. Perfecto. Su teléfono sonó. Rodrigo, por supuesto que ya se había enterado. Valentina, me dijeron sobre el asalto. Voy para allá. No es necesario. Eras mi esposa. Todavía me importas. Mentira. Le importaba la imagen. El qué dirán. Siempre fue así.
Estoy bien, Rodrigo. ¿Quién te ayudó? Mis contactos dicen que llegaste con alguien, nadie importante, siempre tan independiente. Esa fue siempre tu problema. No, su problema fue creer que el amor de Rodrigo era real cuando solo amaba su apellido y conexiones. Colgó, miró el dibujo otra vez, tres figuras, una alta, una pequeña y una con cabello largo. Sofía la había incluido en su familia imaginaria. Su tobillo dolía, pero algo más dolía en su pecho. Algo que había enterrado cuando Rodrigo la dejó diciendo que era imposible amar a alguien que ama más su trabajo.
A las 2 de la mañana, Laura envió un mensaje. Diego Morales, guardia nocturno en Torre Ejecutiva Alfa, edificio de nuestra subsidiaria. Valentina sonrió por primera vez en meses. El destino acababa de darle una segunda oportunidad. Tres días después del asalto, Valentina no podía concentrarse. Los informes financieros se mezclaban con el recuerdo de una chamarra que olía a café. “Señora Herrera, el señor Salinas está aquí. Dile que estoy en junta. Dice que es sobre el asalto. Rodrigo, por supuesto que no aceptaría un no.
5 minutos. Rodrigo entró con su traje italiano impecable, el mismo perfume francés que usaba cuando la engañaba. Te ves terrible. Qué romántico como siempre, Valentina. Esto no puede volver a pasar. Necesitas seguridad personal. No necesito nada. ¿Sabes lo que dicen los inversionistas? Que la CEO de farmacéutica azteca anda en callejones como una como una qué. No seas difícil, sabes que me preocupo. Te preocupa la imagen. ¿Cuándo construimos esta empresa con el dinero de tu familia? Te preocupaba la imagen.
Cuando me engañaste con Marina, te preocupaba que no lo hiciera público. Eso es pasado. Exacto, como nosotros. Rodrigo se acercó. ¿Quién te rescató esa noche? Ya te dije. Un buen samaritano. Mis fuentes dicen que era un don nadie. Un guardia de seguridad con una mocosa. La ira subió por su garganta. Lárgate. Siempre defendiendo a los pobrecitos. Por eso nunca serás respetada de verdad. Después que se fue, Valentina llamó a Laura. Necesito que hagas una transferencia anónima a la empresa de seguridad donde trabaja Diego Morales.
Un bono para él. ¿Cuánto? 50,000 pesos. Señora, eso es poco. Tienes razón, que sean 100,000. Esa tarde revisó las cámaras de Torre Ejecutiva Alfa desde su computadora. Ahí estaba él revisando credenciales en la entrada. serio, profesional. Las manos que la habían ayudado ahora firmaban bitácoras. A las 8 de la noche no pudo más. Condujo hasta la torre. Buenas noches. Vengo a recoger unos documentos. Piso. Diego no levantó la vista. 15. Cuando sus ojos se encontraron, el bolígrafo cayó de su mano.
Señora Herrera. Hola, Diego. Los elevadores están por allá. En realidad vine a verte. No es apropiado. El café no es apropiado. Mi turno termina a las 6 de la mañana. Puedo esperar. Por favor, suba a su oficina. El rechazo dolió. Se dirigió al elevador con la dignidad que le quedaba. 15 minutos después bajó con una caja de documentos que no necesitaba. En el escritorio de seguridad había un sobre, su nombre escrito con letra que reconoció. Diego observaba desde el otro extremo del lobby.
Abrió el sobre, un cheque por 100,000 pesos y una nota. Sé que fue usted, no puedo aceptarlo. No todo tiene precio. Es un regalo. No lo necesito. Tu hija. Mi hija tiene todo lo que necesita. Un padre que trabaja, un techo, comida, no necesita la caridad de nadie. No es caridad, es gratitud. ¿Sabe cuál es la diferencia entre usted y yo? Diego se acercó. Yo duermo tranquilo. Usted no no había dormido bien en años. Solo quiero ayudar.
¿Por qué? Porque nadie hace nada sin esperar algo a cambio. Pero tú lo hiciste y no entiendo por qué. Porque mi esposa murió en un hospital. La voz de Diego se quebró. Murió sola porque yo estaba trabajando tratando de pagar las medicinas. Cuando llegué ya era tarde. Valentina sintió las lágrimas arder. Juré que nunca dejaría a nadie solo si podía evitarlo. Por eso me quedé, no por usted, por Carmen. Lo siento tanto. No quiero su lástima ni su dinero.
Solo quiero hacer mi trabajo. ¿Y si necesito un amigo? Diego rió amargamente. Las personas como usted no son amigas de personas como yo. Las personas como yo, los jefes, los ricos, los que tienen poder. Y si te dijera que no tengo un solo amigo real, que esa noche tu hija me mostró más cariño genuino que nadie en años, diría que esa es la vida que usted eligió. Un golpe en el vidrio los interrumpió. Sofia estaba afuera, su carita contra la puerta.
Papá, la señora Martínez se tuvo que ir. Su hermana se enfermó. Diego palideció. Mi vecina cuida a Sofia cuando perdón, señora Herrera. Abrió la puerta. Sofia entró corriendo y se detuvo al ver a Valentina. Es usted ya está mejor de su pie. Mucho mejor. Gracias. Papá, ¿puedo quedarme aquí? Prometo no molestar. Sofía. No, yo me quedo con ella. Las palabras salieron antes de pensarlas. digo, si no te molesta, puedo trabajar aquí en el lobby. No puedo pedirle eso.
No me lo pides, me ofrezco. Sofía aplaudió. Sí. ¿Trajiste colores? No, pero tengo plumas de muchos colores en mi bolsa. Durante las siguientes tres horas, Valentina Herrera, CEO de una farmacéutica multimillonaria, dibujó Princesas y Dragones con una niña de 7 años. Sofía le enseñó las tablas de multiplicar que estaba aprendiendo. Valentina le mostró trucos para recordarlas. “¿Por qué no tienes hijos?”, Sofía preguntó de repente. “Mi esposo y yo. No funcionó. ¿Te dejó? ¿Algo así? Qué tonto. Eres muy bonita y sabes las tablas del ocho.
Valentina rió hasta que le dolió el estómago. Diego las observaba desde su puesto, algo suavizándose en su expresión. A medianoche, Sofía dormía en el sofá del lobby, cubierta con el saco de Valentina. Gracias, Diego dijo simplemente, “Gracias a ti. Hacía años que no me sentía útil, real.” Señora Herrera. Valentina. Valentina, esto no puede continuar. ¿Por qué? Porque usted vive en Polanco y yo en la doctores. Porque usted es mi jefa, técnicamente. Porque Sofía se está encariñando. Y cuando usted se aburra, no me voy a aburrir.
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