"Jutro?" Zapytałem. "Potrzebuję co najmniej tygodnia, żeby znaleźć miejsce."
"Nie obchodzi mnie to. Jutro — albo zadzwonię na policję i powiem, że mi groziłeś. Komu myślisz, że uwierzą? Zniedołężały starzec, czy ja?"
Coś się we mnie zmieniło. Nie złość—jasność.
"Właśnie myślałam," powiedziałam cicho, "że jutro pod twoimi drzwiami pojawi się prezent."
Zmarszczyła brwi. "Prezent? Jesteś szalony?"
"Zobaczysz. Coś wyjątkowego."
Parsknęła, mruknęła coś o tym, że mój umysł w końcu się wymknął, i wyszła w złości. Jej obcasy odbijały się echem po drewnianej podłodze, którą sam naprawiłem rok wcześniej.
Usiadłem na krawędzi wąskiego łóżka. Ten pokój był moim schronieniem od śmierci mojej żony Rosy, a David nalegał, żebym się do niego wprowadził.
"Nie powinieneś mieszkać sam, tato," powiedział. "Jesteśmy rodziną."
Rodzina. Słowo, które oznacza bezpieczeństwo—dopóki nie przestaje znaczyć.
Wyciągnąłem stary telefon i wybrałem numer, który zapisałem kilka miesięcy wcześniej.
"Panie Ruiz? Tu Guillermo Santos. Czas uruchomić nasz plan."
Wszystko było gotowe.
Tego wieczoru spakowałem to, co miałem. Ubrania. Narzędzia. Książki. Zdjęcia Rosy. Całe życie zredukowane do dwóch walizek i trzech pudeł.
David wrócił do domu około siódmej. Nigdy nie pukał. Słyszałem śmiech z kuchni, brzęk kieliszków. Może świętowanie.
O ósmej wieku mój wnuk Pablo delikatnie zapukał do drzwi.
"Dziadku," wyszeptał. "Mama mówi, że wyjeżdżasz."
"Tak," powiedziałem. "Czas, żebym znalazł własne miejsce."
Jego oczy się wypełniły. "Czy zrobiłem coś źle?"
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
