Pero no cambié de opinión. Si mis nietos estaban sufriendo, era porque su madre había elegido humillar a su abuelo en lugar de respetarlo. Las consecuencias de sus palabras no las iba a sufrir solo yo. El mes pasado, Elena me contó que Esperanza había empezado terapia psicológica. Le diagnosticaron depresión severa. El psicólogo le dijo que tiene que procesar la culpa de haber perdido a su padre por sus propias palabras. ¿Y qué dice ella en terapia? dice que se arrepiente, que daría cualquier cosa por pedirte perdón.
Elena, si Esperanza se arrepiente, no es por las palabras que me dijo, se arrepiente por las consecuencias económicas de esas palabras. ¿Vos realmente creés eso, Aurelio, Elena, si yo hubiera sido un viejo pobre si no hubiera tenido propiedades ni ahorros, crees que Esperanza estaría tan desesperada por encontrarme? Elena se quedó callada. Sabía que yo tenía razón. Si yo hubiera sido un viejo sin dinero, Esperanza habría sido feliz de que me fuera. El problema no era mi ausencia, era la herencia perdida.
Acá en Miami he construido una nueva vida. Vivo en un departamento cómodo cerca de la playa. Tengo vecinos agradables que no saben nada de mi pasado. He aprendido inglés básico para comunicarme mejor. Por primera vez en años nadie me mira como si fuera asqueroso. He conocido a otros jubilados argentinos que viven acá. Jugamos cartas los jueves, vamos a almorzar los domingos, organizamos excursiones los fines de semana. Tengo una vida social activa con gente que me respeta, que valora mi compañía, que no encuentra repugnante mi presencia.
Conocí a María Elena, una viuda colombiana de 68 años que perdió a su marido hace 2 años. Es una mujer inteligente, elegante, que cocina delicioso y que me trata con cariño genuino. No hemos hablado de matrimonio, pero disfrutamos mucho la compañía del otro. Aurelio, me dijo María Elena la semana pasada, vos tenés una tristeza en los ojos que no se va nunca. ¿Qué te pasó en Argentina que te dolió tanto? Le conté parte de mi historia sin entrar en detalle sobre el dinero.
Le dije que mi hija me había dicho cosas hirientes y que por eso me había ido del país. ¿Y no extrañas a tu familia? Extraño a los nietos, María Elena, pero no extraño la humillación. ¿Y si tu hija te pidiera perdón sinceramente? Si realmente hubiera cambiado, María Elena, hay cosas que se pueden perdonar y hay cosas que no. Cuando tu propia hija te dice que le das asco, eso marca el alma para siempre. La semana pasada recibí una llamada que no esperaba.
Era el doctor Ruiz, mi abogado de Argentina. Don Aurelio, necesito hablar con usted sobre un tema legal. ¿Qué pasa, doctor? Su hija ha contratado abogados para tratar de impugnar las ventas de sus propiedades. Alega que usted las vendió bajo coacción emocional. Eso es posible, doctor. Don Aurelio, usted vendió sus propiedades estando en pleno uso de sus facultades mentales. Tengo todos los papeles firmados, todas las evaluaciones psicológicas que pedí que se hiciera. Nadie puede impugnar esas ventas. ¿Y qué más quiere hacer mi hija?
¿Quiere que la justicia la declare su tutora legal? Alegando que usted está mentalmente incapacitado para manejar dinero. ¿En base a qué? En base a que un padre cuerdo nunca abandonaría a su hija y a sus nietos. Doctor, ¿un padre cuerdo soportaría que su hija le diga que le da asco? Por supuesto que no, don Aurelio, pero su hija está desesperada. Ha perdido su casa. Está trabajando en dos empleos. Los chicos están en terapia psicológica. Está haciendo cualquier cosa para recuperar el dinero.
Que haga lo que quiera, doctor, pero no va a conseguir nada. Ayer Elena me llamó con una noticia que me sorprendió. Aurelio Esperanza se mudó otra vez. Ahora vive en una pensión con los chicos. ¿Una pensión? Sí, hermano. No puede pagar el alquiler del departamento. Los chicos están faltando al colegio privado porque no puede pagar las cuotas. ¿Y cómo están ellos? Mal, Aurelio, muy mal. Matías me preguntó si vos te moriste y por eso no volvés. Sofía no habla casi nada desde que se mudaron a la pensión.
Elena, yo no elegí que mis nietos sufrieran. Esperanza eligió humillarme sabiendo que tenía hijos que dependían de mí. Y no hay nada que pueda hacer esperanza para que vos la perdones. Elena, ¿vos perdonarías a alguien que te dijera que le das asco a tu propia hija? No sé, hermano. Es muy doloroso lo que te hizo. Entonces, entendés por qué no puedo perdonarla. Esta mañana, mientras tomaba café en el balcón de mi departamento mirando el mar, pensé en todo lo que había pasado en estos 8 meses.
Mi hija había perdido su casa, su estabilidad económica, su tranquilidad. Mis nietos habían perdido su colegio, su hogar, su abuelo. Yo había perdido mi familia, pero había ganado mi dignidad. ¿Valía la pena? ¿Valía la pena que dos niños inocentes sufrieran por las palabras crueles de su madre? No lo sé. Lo que sí sé es que no podía seguir viviendo con alguien que me veía como algo repugnante. María Elena me preguntó ayer si no me arrepentía de nada.
Aurelio, ¿no te arrepentís de haberte ido tan lejos? ¿No te arrepentís de haber cortado todo contacto con tu familia? Me arrepiento de muchas cosas, María Elena. Me arrepiento de haber criado una hija capaz de decirle a su padre que le da asco. Me arrepiento de no haber puesto límites antes. Me arrepiento de haber tolerado humillaciones. Pero, ¿no te arrepentís de haberte ido, no, María Elena, no me arrepiento de haberme ido. Me arrepiento de no haberme ido antes.
Y si tu hija viniera acá a Miami a pedirte perdón, María Elena. Mi hija no sabe dónde estoy y aunque lo supiera, ya es demasiado tarde. Hay palabras que matan el amor para siempre y las palabras que ella me dijo fueron de esas. Hace dos semanas recibí una llamada que me cambió todo. Era Elena, pero esta vez llorando. Aurelio, tengo noticias terribles. Matías está en el hospital. ¿Qué le pasó a mi nieto? Se intentó suicidar, hermano. Se cortó las muñecas con una gilet.
Se me cayó el teléfono de las manos. Mi nieto de 12 años había intentado quitarse la vida. Elena, ¿cómo está ahora? Está vivo, Aurelio, pero muy mal psicológicamente. Cuando lo encontraron, tenía una carta en la mano dirigida a vos. ¿Qué decía la carta? decía, “Abuelo, me voy a donde estés vos, porque acá sin vos puedo vivir. Perdóname por haber sido un mal nieto. Te amo, Aurelio. Este nene piensa que vos te fuiste por culpa de él. Me puse a llorar como un niño.
Mi nieto había intentado matarse porque creía que yo lo había abandonado. Elena, quiero hablar con él. Aurelio, Matías está en terapia intensiva, no puede hablar por teléfono, pero los médicos dicen que lo único que repite es tu nombre. Quiero al abuelo. Quiero al abuelo. Y Esperanza. Esperanza está destruida, hermano. Se culpa por todo lo que pasó. Esa noche no dormí. Caminé por la playa durante horas pensando en mi nieto internado en un hospital psiquiátrico, pensando en las consecuencias de mi decisión.
Había querido castigar a mi hija, pero había terminado castigando a un niño inocente. A la mañana siguiente llamé al Dr. Ruiz. Doctor, necesito volver a Argentina urgente. Mi nieto está internado. Don Aurelio, ¿estás seguro? Si vuelve, su hija va a saber dónde encontrarlo. Doctor, mi nieto intentó suicidarse porque piensa que lo abandoné. Ya no me importa lo que pase con mi hija. ¿Quiere que le consiga un vuelo? Sí, doctor, el primer vuelo disponible. En 6 horas estaba en un avión de vuelta a Buenos Aires después de 8 meses de exilio.
Llevaba conmigo solo una valija pequeña y $50,000 en efectivo. El resto del dinero lo había dejado en Miami, en una cuenta que solo María Elena conocía. Llegué a Buenos Aires a las 10 de la mañana. Elena me esperaba en el aeropuerto. Cuando me vio, se puso a llorar. Aurelio, gracias por volver. Matías está mejor desde ayer cuando le dijimos que venías. ¿Cómo está Esperanza? Muy mal, hermano. Ha perdido 20 kilos. Está medicada con antidepresivos, apenas puede trabajar.
Y Sofía, Sofía está mejor que Matías, pero también muy afectada. Le cuesta entender por qué el abuelo se fue sin despedirse. Durante el viaje al hospital, Elena me puso al día de todo lo que había pasado. Esperanza había tenido que dejar de trabajar por la depresión. Los chicos estaban viviendo principalmente con Elena porque Esperanza no podía cuidarlos. Aurelio, tu hija ha tocado fondo, ha perdido todo. La casa, el trabajo, la estabilidad, la salud mental y lo peor de todo, casi pierde a su hijo.
Elena, yo no quería que las cosas llegaran tan lejos. Lo sé, hermano, pero las palabras tienen consecuencias y Esperanza está pagando todas las consecuencias juntas. Llegamos al hospital a las 12. Matías estaba en una habitación del piso de psiquiatría infantil. Cuando me vio entrar, se puso a llorar y me abrazó como si fuera lo único que lo mantenía vivo. Abuelo, pensé que nunca más te iba a ver. Pensé que te habías ido porque no me querías. Matías, mi amor, el abuelo te ama más que a nada en el mundo.
No me fui por vos, mi vida. Me fui porque tenía problemas con tu mamá. Pero ya volviste para quedarte. Lo miré a los ojos, esos ojos inocentes que no entendían nada de lo que había pasado entre su madre y yo, y no pude mentirle. Matías, el abuelo volvió para verte, para abrazarte, para decirte cuánto te ama, pero no sé si me voy a quedar para siempre. ¿Por qué, abuelo? ¿Qué hizo mamá tan malo que no la podés perdonar?
Mamá me dijo cosas que me lastimaron mucho, mi amor. Cosas que un hijo no debería decirle nunca a su papá. Pero, ¿no podes perdonarla? Mamá llora todos los días diciendo que fue mala con vos, Matías, hay cosas que se pueden perdonar y hay cosas que no, pero lo importante es que vos sepas que el abuelo te ama, pase lo que pase entre tu mamá y yo. Pasé toda la tarde con Matías. Le conté historias, jugamos cartas, me contó todo lo que había pasado durante estos 8 meses.
Abuelo, mamá dice que vos eras millonario y que por culpa de ella perdimos todo el dinero. ¿Y qué pensás vos de eso, Matías? Pienso que no me importa si eras millonario o pobre abuelo. Yo te extrañaba a vos, no a tu dinero. ¿Y mamá? Mamá, creo que sí extrañaba el dinero, abuelo. Siempre hablaba de la plata que habíamos perdido. Los niños ven todo, entienden todo, aunque no sepan expresarlo. A las 6 de la tarde llegó Esperanza al hospital.
Cuando me vio, se quedó parada en el marco de la puerta, sin animarse a entrar. Había cambiado completamente. Estaba flaca, pálida, con ojeras profundas, el pelo descuidado, la ropa vieja. Era el fantasma de mi hija. “Papá”, me dijo con una voz quebrada, “go gracias por volver. Vine por Matías Esperanza. Vine porque mi nieto intentó matarse pensando que lo había abandonado. Papá, yo sé que no tengo derecho a pedirte nada, pero necesito hablar con vos. Habla, no acá, papá.
Podemos ir a algún lugar privado. Dejamos a Matías con Elena y fuimos a la cafetería del hospital. Esperanza se sentó frente a mí y empezó a llorar sin control. Papá, soy la peor hija del mundo. No tengo perdón por lo que te hice. Esperanza, ¿sabes exactamente lo que me hiciste? Te dije que me dabas asco, papá. Te dije que eras asqueroso, que tu presencia me repugnaba. Fueron las palabras más crueles que se pueden decir a un padre.
¿Y por qué me dijiste esas cosas? Porque estaba enojada, frustrada, amargada por mi separación. Descargué toda mi bronca con vos, que eras lo más fácil, porque sabía que me ibas a perdonar siempre. ¿Te das cuenta de lo que acabas de decir, Esperanza? ¿Qué, papá? Que me maltrataste porque sabías que yo te iba a perdonar siempre, que abusaste de mi amor. Se quedó callada durante un rato largo. Tenés razón, papá. Abusé de tu amor. Abusé de tu paciencia.
Abusé de tu bondad. Y cuando te fuiste, me di cuenta de lo que había perdido. ¿Te diste cuenta de que habías perdido a tu padre o te diste cuenta de que habías perdido una fortuna? Al principio, papá, voy a ser honesta, me desesperé más por la plata que por vos. Pensé, perdí un millón de dólares por mi bocaza. Pero después, cuando pasaron los meses, cuando vi a mis hijos preguntando por vos todos los días, me di cuenta de que había perdido algo mucho más valioso.
¿Qué cosa? Había perdido al mejor padre del mundo, papá. Había perdido al hombre que me crió, que me protegió, que me ayudó siempre. Había perdido a mi héroe. Esperanza. Si yo realmente era tu héroe, ¿cómo pudiste decirme que te daba asco? Porque soy una idiota, papá. Porque soy una malagradecida. Porque no supe valorar lo que tenía hasta que lo perdí. ¿Y ahora qué queres? Quiero que me perdones, papá. Quiero que vuelvas a casa. Quiero que seamos una familia otra vez.
Esperanza. Yo ya no tengo casa. Vendí la casa donde vivíamos. Ya sé, papá, pero podemos alquilar algo juntos. Yo trabajo ahora, puedo ayudar con los gastos. Y cómo sé que no me vas a volver a tratar mal cuando estemos viviendo juntos otra vez. Porque aprendí la lección más dolorosa de mi vida, papá. Porque casi pierdo a mi hijo por mi culpa, porque me di cuenta de que sin vos. Esperanza, vos dijiste que los viejos eran asquerosos por naturaleza.
Yo sigo siendo viejo, ya no te parezco asqueroso. Papá, por favor, no me hagas repetir esas palabras horribles. Me avergüenzo de haberlas dicho. Vos no sos asqueroso, papá. Vos sos lo más hermoso que tengo en la vida. ¿Y si te vuelvo a molestar con mis hábitos de viejo? Papá, vos podés hacer lo que quieras, como quieras, cuando quieras. Es tu derecho. Yo no tengo derecho a criticarte, a juzgarte, a maltratarte. Esperanza. Las palabras que me dijiste no se borran con disculpas.
Lo sé, papá, pero tal vez se puedan borrar con hechos. Déjame demostrarte que puedo ser la hija que te mereces. Esa noche me quedé en un hotel cerca del hospital. No podía dormir pensando en todo lo que había pasado, en todas las decisiones que había tomado. Mi nieto había intentado suicidarse por mi culpa. Mi hija había tocado fondo por mi culpa. Yo había querido enseñar una lección, pero había destruido una familia. Al día siguiente volví al hospital temprano.
Matías estaba mejor, más animado. Abuelo, ¿te vas a quedar? No sé, Matías, es complicado, pero ¿me vas a venir a ver? Por supuesto, mi amor. Aunque viva en la luna, voy a venir a verte. Sofía llegó con Elena a las 10 de la mañana. Cuando me vio, corrió a abrazarme. Abuelo, te extrañé tanto. ¿Por qué te fuiste sin despedirte? Porque el abuelo estaba muy enojado, mi amor. A veces los grandes hacemos cosas que no están bien cuando estamos muy enojados.
¿Ya no estás enojado? Estoy menos enojado, Sofía, pero todavía duele lo que pasó. Mamá te pidió perdón. Sí, mi amor. Mamá me pidió perdón. ¿Y la vas a perdonar? No sé, Sofía. Perdonar es difícil cuando alguien te lastima mucho. Esperanza llegó al mediodía con un ramo de flores y una carta. Papá, escribí esto para vos. Son todas las cosas que no pude decirte en 8 meses. Leí la carta ahí mismo. Era una disculpa larga, detallada, donde reconocía cada error, cada maltrato, cada humillación que me había hecho sufrir.
Papá, terminaba la carta. Sé que no merezco tu perdón. Sé que fui la peor hija del mundo, pero si me das una oportunidad, voy a pasar el resto de mi vida tratando de ser la hija que siempre debía haber sido. Te amo, papá. Tu hija arrepentida. Esperanza. ¿Qué te parece la carta, papá? Está muy bien escrita, Esperanza, pero las cartas son fáciles de escribir. Los cambios son difíciles de sostener. Déjame intentarlo, papá. Déjame demostrar que puedo cambiar.
Y si no podés cambiar, ¿y si en 6 meses volvés a tratarme mal? Entonces tenés derecho a irte otra vez, papá. Pero esta vez para siempre, sin posibilidad de perdón. Esperanza. Yo ya no soy el mismo hombre que se fue hace 8 meses. He vivido solo. He aprendido a valorar mi independencia. He conocido gente que me respeta. No sé si quiero volver a depender de la buena voluntad de una hija. Entonces, ¿no me vas a dar ninguna oportunidad?
Te voy a dar una oportunidad de esperanza, pero con condiciones muy claras, las que vos quieras, papá. Primera condición. Si volvemos a vivir juntos, yo voy a pagar mi parte de todos los gastos. No quiero vivir de favor en ningún lado. Papá, no es necesario que pagues nada. Es necesario para mi esperanza. Quiero vivir como un igual, no como una carga. Está bien, papá. ¿Cuál es la segunda condición? Segunda condición. Al primer maltrato, a la primera humillación, a la primera vez que me hagas sentir que soy una molestia, me voy y no vuelvo nunca más.
Acepto, papá. ¿Hay más condiciones? Tercera condición, vamos a vivir en un lugar neutro. No en tu casa, no en mi casa, en un lugar nuevo donde ambos empecemos de cero. ¿Y cómo vamos a pagar un lugar nuevo? Esperanza. Yo traje dinero de Miami, no todo, pero suficiente para alquilar algo digno. Papá, vos seguís teniendo plata. Tengo algo, esperanza. No soy millonario como antes, pero no soy pobre. ¿Y el resto del dinero? El resto se quedó en Miami por si tengo que volver.
¿Planeas volver a Miami? Si vos volvés a tratarme mal, sí, voy a volver y esta vez no va a haber terceras oportunidades. No va a ser necesario, papá. Te lo juro por mis hijos. Los juramentos de esperanza ya no me convencían como antes, pero estaba dispuesto a darle una oportunidad por mis nietos. Hace una semana que salimos del hospital con Matías, encontramos un departamento de tres habitaciones en un barrio tranquilo. Es un lugar lindo, cómodo, donde cada uno tiene su espacio.
Esperanza cumple religiosamente todas sus promesas. me trata con respeto, me incluye en las conversaciones, valora mis opiniones, pero yo sigo siendo cauteloso. Sé que es fácil portarse bien durante una semana, durante un mes. Lo difícil es sostener el cambio para siempre. Por eso mantengo mi cuenta en Miami. Por eso no vendí mi pasaje de vuelta. Los chicos están felices de tener al abuelo de vuelta. Matías me cuenta todo lo que pasó durante estos meses, cómo extrañaba nuestras charlas.
Cómo soñaba con que yo volviera. Sofía me ayuda a cocinar como hacíamos antes. Me cuenta los chismes del colegio, me pide consejos sobre sus amigas. Esperanza consiguió un trabajo mejor en una empresa que le permite trabajar medio tiempo para estar más con los chicos. Papá, me dijo ayer, gracias por darme esta oportunidad. Sé que no me la merecía. Esperanza. Las oportunidades no se merecen. Se aprovechan o se desperdician. Yo no voy a desperdiciar esta, papá. Te lo prometo.
Esperanza. No me hagas promesas. Simplemente tratame bien y va a ser suficiente. Y si cometo algún error, si un día estoy de mal humor y te hablo mal sin querer. Esperanza. Hay una diferencia entre estar de mal humor y decirle a tu padre que te da asco. Una diferencia enorme. ¿Y cómo voy a saber cuál es el límite? Vas a saber Esperanza. El corazón te va a decir cuándo estás cruzando la línea. María Elena me llama todos los días desde Miami.
Aurelio, jak się masz z rodziną? No cóż, María Elena. Na razie, cóż. Dziwne, Miami, tęsknię za ciszą, María Elena. Tęsknię za tym, że nie muszę być cały czas czujnym i czekać na kolejną nadużycia. A czy twoja córka naprawdę się zmieniła? Nie wiem, María Elena, za wcześnie, by to wiedzieć, ale stara się. A jeśli to nie zadziała, czy wrócisz? Jeśli się nie uda, wrócę, ale tym razem na zawsze. Wczoraj wieczorem, gdy we czwórkę jedliśmy razem kolację, Matías zapytał mnie o coś, co skłoniło mnie do refleksji.
Dziadku, wybaczyłeś nam wszystkim? Kogo mam wybaczyć, Matthias? Mama za to, że cię źle traktowała? Ja za myślenie, że mnie nie kochasz? Sofii za to, że nic nie zrobiła, by cię bronić. Matías, ty i Sofía nie macie nic do wybaczenia. Jesteście dziećmi. Nie musieli mnie bronić przed swoją matką. I wybaczyłaś mamie. Spojrzałem na Esperanzę, która z niecierpliwością czekała na moją odpowiedź. Matías, przebaczenie to nie coś, co dzieje się z dnia na dzień.
To coś, co buduje się z czasem, faktami, prawdziwymi zmianami. Ale spróbujesz jej wybaczyć. Spróbuję, kochanie, ale twoja mama musi mi pomóc jej wybaczyć. Po kolacji Esperanza i ja zostaliśmy sami w kuchni, zmywając naczynia. Tato, co mogę zrobić, żebyś mi wybaczył? Nadzieja. Po prostu bądź córką, którą jesteś teraz. Szanujący, kochający, wdzięczny i zostaniesz. Nadzieja. Postaram się zostać, ale nic ci nie obiecuję.
Czego potrzebujesz, żeby czuć się bezpiecznie i zostać? Potrzebuję czasu, nadziei. Czas uwierzyć, że naprawdę się zmieniłeś. Jak długo? Nie wiem, może 6 miesięcy, może rok, może więcej. A jeśli za rok przekonam cię do zmiany, anulujesz swoje konto w Miami. Jeśli za rok przekonasz mnie, że się zmieniłeś, przywiozę resztę pieniędzy z Miami. Do was, którzy mnie tu słuchali, do was, którzy znacie całą moją historię, chcę zapytać o coś bardzo ważnego.
Jakich słów używasz, gdy rozmawiasz z bliskimi ludźmi? Czy traktujesz ich z szacunkiem, czułością, cierpliwością? A może myślisz, że cię kochają, masz prawo ich źle traktować? Moja córka myślała, że może mi powiedzieć, że jest zniesmaczona, bo zawsze zamierzałam jej wybaczyć. Mylił się. Są słowa, które zabijają miłość, niszczą więzi, których nigdy nie da się wymazać. A gdy uświadomisz sobie, jaką szkodę wyrządziłeś, może być już za późno. Czy kiedykolwiek powiedziałeś komuś w swojej rodzinie, że czujesz obrzydzenie?
Powiedziałaś mu, że jest obrzydliwy, obrzydliwy, nieprzyjemny? Jeśli odpowiedź brzmi tak, chcę, żebyś coś wiedział. Te słowa są wyryte w sercu tej osoby na zawsze. A może pewnego dnia, gdy najmniej się tego spodziewasz, ta osoba zniknie z twojego życia na zawsze. Moja rada jest taka: uważaj na słowa, których używasz wobec swojej rodziny. Słowa mają moc leczenia i moc niszczenia. Słowo wypowiedziane z miłością może zmienić czyjś dzień. Jedno słowo wypowiedziane okrutnie może zmienić całe życie.
A jeśli kiedykolwiek powiedziałeś coś okropnego komuś, kogo kochasz, nie czekaj, aż będzie za późno, by prosić o wybaczenie. Nie czekaj, aż ta osoba zniknie, żeby zrozumieć, co straciłeś. Prosiłem o wybaczenie teraz, póki jeszcze jesteś w czasie, bo miałem szczęście. Moja córka poprosiła mnie o wybaczenie, zanim będzie za późno na dobre. Ale nie każdy ma tyle szczęścia. Nie każdy dostaje drugą szansę. Masz kogoś, komu jesteś winien przeprosiny, kogo zraniłaś okrutnymi słowami?
Jeśli tak, nie zwlekaj dłużej. Zadzwoń do niego, poszukaj go, powiedz mu, że tego żałujesz, zanim będzie za późno. I powiedz mi, z którego kraju mnie słuchasz. I powiedz mi, czy ta historia skłoniła cię do refleksji nad słowami, których używasz wobec swojej rodziny, bo ta refleksja może uratować związek, może powstrzymać kogoś innego przed koniecznością sprzedaży wszystkiego i zniknięciem, by odzyskać godność. Moja historia jeszcze się nie skończyła. Nie wiem, czy zostanę w Argentynie, czy wrócę do Miami.
To zależy od tego, czy moja córka naprawdę się zmieniła, czy tylko udaje, dopóki sytuacja się nie uspokoi. Ale wiem jedno: Nigdy więcej nie pozwolę nikomu traktować mnie jak czegoś obrzydliwego, ani moją córkę, ani nikogo, bo nauczyłam się, że lepiej być samemu z godnością niż towarzyszyć upokorzeniu. A ta lekcja jest chyba warta więcej niż wszystkie miliony, które straciłem.
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