Mój syn opróżnił moje konto bankowe i wyjechał do Rzymu z żoną i teściową. Po prostu cicho się uśmiechnęłam, a trzy dni później mój syn zadzwonił do mnie płacząc. Mamo, co zrobiłaś? Moja zemsta była kompletna. Dzień, w którym najbardziej potrzebowałam oddychać, to ten sam, kiedy mój syn zdjął ze mnie każdy ciężar i nawet nie zostawił żadnej notatki.
Doña Ulalia przez długi czas pozostawała nieruchoma. Siedziała w swoim starym, znoszonym fotelu z tkaniny, tym samym, który kupiła, gdy Julián skończył 7 lat, za pierwszą zapłatę zarobioną na praniu cudzych ubrań w okolicy. Przed nią ekran jej telefonu komórkowego rozświetlił się powiadomieniem, które sprawiło, że krew jej zamarła w żyłach. Dostępne pozostałe pesos. Przeczytał ją ponownie. I znowu i znowu. Jego ręce drżały, nie z powodu starości, choć miał już 68 lat, lecz z czegoś głębszego, ostrzejszego, przez ten węzeł, który powstaje, gdy dusza już zrozumiała, ale serce odmawia przyjęcia.
Zdobył punkty z ławki. Odpowiedział jej robotyczny głos, potem inny człowiek próbował zapytać. Powiedzieli mu, że ruchy zostały wykonane online. Przelewy na duże kwoty, ponad 800 000 pesos. Wysiłek życia, twoje oszczędności, twoje bezpieczeństwo, twoja jedyna siatka bezpieczeństwa. A gdzie poszły pieniądze? Zapytał, głos mu się łamał, jakby znał odpowiedź, ale musiał usłyszeć ją w czyimś głosie. Wszystko zostało przelane na konto na nazwisko Juliána Arturo Vargasa.
Pani, odpowiedział dyrektor obojętnym tonem. Chcesz zgłosić oszustwo? Doña Ulalia nie odpowiedziała. Rozłączył się, nie mówiąc nic. Cisza wypełniła dom. Słychać było tylko tykanie zegara wiszącego w kuchni i szum półprzepalonej żarówki. Na zewnątrz sprzedawcy tamale wykrzykiwali czerwono-zielony swój zwyczajowy śpiew, nieświadomi otchłani, która właśnie się otworzyła w środku. Wtedy zadzwonił telefon stacjonarny, ten, który wciąż trzymał z przyzwyczajenia.
No cóż, powiedział stłumionym głosem. Eulalia, Eulalia, mijita, widzieliście już Instagram swojego Juliána? Podekscytowany głos Doñi Marty, jej sąsiadki od zawsze. Moja córka jest w Rzymie, je makaron z jego żoną i teściową. Jakie życie sobie oddają, Boże mój. Wygląda nawet jak artysta oper mydlanych. Doña Ulalia przełknęła ślinę. Jego dusza na moment opuściła ciało. Powoli poszedł do swojego pokoju. Otworzyła szufladę, w której trzymała swój stary telefon komórkowy, i poszukała profilu syna.
Nie był fanem sieci społecznościowych, ale śledził je z daleka, jak ktoś patrzący przez okno na życie, które już do niego nie należy. Był Julián, jej jedyny syn, dziecko, które urodziła w bólu i wychowywała sama, odkąd mąż odszedł z innym. tej samej, której oddał wszystko, nawet ziemię rodziców, by móc się uczyć. Był tam uśmiechnięty, z drinkiem w ręku, ubrany w białą koszulę, przytulając Pamelę, swoją żonę i Sofię, teściową, która zawsze zerkała przez ramię.
Na zdjęciu widniało: "Rzym, mój nowy początek, zasługuję na to." A w komentarzach Pamela napisała: "Dobre rzeczy są dawno spóźnione." Dziękuję za wszystko, teściowa z emotką dolara. Eulalia nie płakała, nie krzyczała, niczego nie zniszczyła, po prostu stała z telefonem w ręku jak z płonącą cegłą. Potem, niezauważony, uśmiechnął się. Ale to był inny uśmiech, jakby w końcu zrozumiał coś, czego unikał przez lata. Daleko, pod pochmurnym niebem i wśród brukowanych ulic Rzymu, Julián wznosił toast bez poczucia winy.
Widzisz? Pamela powiedziała mu, pijąc drogie wino. To był dobry pomysł, żeby wziąć pieniądze. Krótko mówiąc, wkrótce umrze. Lepiej go wykorzystać, zanim leki go zużyją. Sofia, jej matka, wydała z siebie szorstki śmiech. Stara Neia, ona nawet nie wie, co to jest samolot. Nigdy nie zamierzałem zrobić nic pożytecznego z tą wełną. Julián milczał. Spojrzał na koloseum błyszczącymi oczami, choć coś w środku się poruszało. Ale upadł, jak nauczył się od dziecka, gdy był głodny, a matka mówiła mu: "Trzymaj się, jutro będzie." Ściany domu Ulalii wyglądały tej nocy na starsze.
Wszystko było na swoim miejscu, ale nic nie czuło się tak jak kiedyś. Na półce zdjęcia Juliána z dzieciństwa w przedszkolu, w jego pierwszym mundurku licealnym, w dniu, w którym otrzymał dyplom uniwersytecki. Zrobił dla niego wszystko. W wieku 18 lat sprzedała pierścionek zaręczynowy, by opłacić liceum. W wieku 23 lat przekazał mu ziemię, którą zostawił mu ojciec. W wieku 30 lat pomagał jej w wydatkach na ślub, choć Pamela nigdy jej nie chciała.
Eulalia le cocinaba, le lavaba, le limpiaba y él solo se iba alejando más. “Mamá, tú no entiendes este mundo.” Le decía el concierto de Dén. Las cosas ya no se hacen como antes. Pamela y yo tenemos planes grandes y yo, hijo, yo estoy dentro de esos planes. Tú siempre vas a estar en mi corazón, mamá, pero no puedes quedarte pegada a mí toda la vida. Una semana antes de descubrir la traición, Eulalia había intentado visitar a Julián en su departamento en la colonia del Valle.
Llevaba una charola de tamales que ella misma preparó. Tocó el timbre. Nadie abrió. Esperó bajo el sol sentada en una banca. Dos horas hasta que el portero se acercó. Busca al señor Julián Vargas. Sí, soy su madre. Ah, es que me dieron instrucciones de no dejarla pasar si viene sin avisar. Eulalia tragó saliva. ¿Y por qué? No sabría decirle, señora, pero así me lo dijeron. Volvió caminando. No tomó el microbús. Quería que el aire le pegara en la cara, aunque fuera sucio y caliente.
Pensó en cada comida que se negó, en cada madrugada que trabajó de más, en cada centavo que ahorró para su hijo. Esa misma noche, doña Marta fue a visitarla. Le llevó pan dulce y café. Tú siempre has sido fuerte, Eulalia. No dejes que esto te parta el alma. Julián está joven, a lo mejor se le pasará. Eulalia suspiró. Su mirada estaba perdida. ¿Tú crees que los hijos se arrepienten, Marta? Sí, claro que sí. Cuando les falta la madre se dan cuenta de todo.
Pues ojalá no sea muy tarde cuando se dé cuenta. ¿Y qué vas a hacer? Eulalia levantó la vista. En su mirada había algo distinto, algo que no estaba antes. Voy a sonreír como ellos me enseñaron. Marta frunció el ceño. ¿Cómo que vas a sonreír? Sí, ya lloré mucho, Marta. Ahora voy a sonreír en silencio porque ya no tengo nada que perder. Y cuando una mujer no tiene nada que perder, se vuelve peligrosa. Mientras tanto, en Roma la noche caía.
Julián salía de la ducha cuando escuchó la voz de Pamela en el balcón hablando por teléfono. Sí, ya lo hicimos. La vieja ni se enteró. El dinero está aquí. Mañana abrimos la cuenta en España y nos deshacemos de Julián. Sí, claro. Él piensa que estamos juntos en esto. Iluso. Julián se detuvo. No se movió. Sintió que el agua se le congelaba sobre la piel. No dijo nada. Volvió al cuarto como si no hubiera oído nada. Se acostó junto a Pamela, que fingió estar dormida.
cerró los ojos, pero algo había cambiado y aún no sabía que lo peor estaba por venir. En Iztapalapa, doña Ulalia preparaba una taza de té de tila. La noche era espesa, las luces parpadeaban. Afuera, unos perros peleaban por una bolsa de basura. Dentro ella tomó su libreta de notas, la que usaba para apuntar las recetas que nunca pudo cocinar. escribió algo con su letra temblorosa. Esto no es el final, es el principio de mi silencio y mi silencio va a doler más que cualquier grito.
Luego cerró la libreta, se recostó en la cama y por primera vez en mucho tiempo durmió sin llorar. Y mientras ella dormía en su casa humilde, su hijo en una suite hotel en Roma revisaba su celular. Encontró una notificación bancaria. Cuenta bloqueada por actividad sospechosa. ¿Qué? murmuró mirando la pantalla. La primera grieta acababa de formarse y Julián aún no sabía que su madre en silencio ya había empezado a moverse. A veces el dolor no grita, a veces el dolor se sienta, observa y espera el momento justo.
Y ese momento apenas está por comenzar. La noche no se había ido del todo en Itapalapa. Todavía quedaba esa humedad pegajosa entre los techos de lámina y las banquetas rotas. Doña Ulalia se levantó al amanecer con los huesos crujiendo como cada día, pero esta vez no se sentía vieja. Había algo nuevo latiendo dentro de ella. No era rabia, no era tristeza, era una determinación que nunca antes le había conocido al alma. Mientras calentaba agua en la estufa de gas, se quedó mirando la flama azul.
El silvido del vapor la llevó muchos años atrás, al primer día que supo lo que era estar sola. Tenía 14 cuando comenzó a limpiar casas en la colonia Roma. Una niña de trenzas mal hechas, piel morena y manos rajadas por el jabón barato. A esa edad ya conocía los nombres de los quitamanchas y cómo doblar las camisas de un patrón sin que se arrugaran. En las noches, al regresar a casa, su madre ya no la esperaba. Dormía temprano.
El padre ausente se había ido con una mujer de la cantina. Eulalia no lloraba, solo tragaba saliva y al otro día se levantaba antes del gallo para volver al trabajo. A los 17 quedó embarazada de Julián. El padre era un muchacho 3 años mayor que ella. Le prometió que se casarían, que la sacaría de esa vida. Duraron 8 meses. El día que él supo que el bebé era niño, desapareció. Se fue con una mujer que vendía cosméticos y nunca regresó.
Eulalia no lloró, solo apretó la mandíbula, ajustó su reboso y salió a buscar más casas que limpiar. Crió a Julián sola. lo cargaba en la espalda mientras lavaba ropa ajena. Y cuando empezó a caminar, le enseñó a jugar con los tapones de detergente como si fueran carritos. No había juguetes, pero había cuentos. No había refrigerador, pero había sopa caliente. No había televisión, pero había canciones que ella le cantaba para que se durmiera. Él era su mundo entero.
Cuando Julián cumplió 6 años, una clienta de Eulalia le ofreció pagarle la primaria en una escuela particular si ella aceptaba trabajar de planta. Eulalian no lo pensó dos veces. Dejó su casa, vivió en la azotea de los patrones y todos los fines de semana cruzaba la ciudad para ver a su hijo. Nunca llegó con las manos vacías, a veces un cuaderno nuevo, a veces solo un mango con chile, pero siempre con el corazón dispuesto a escuchar lo que Julián quisiera contarle.
Los años pasaron, Julián fue creciendo. Eulalia aprendió a firmar con esfuerzo, letra temblorosa, solo para que él pudiera inscribirla como responsable en los papeles de la escuela. Aprendió a leer las recetas médicas y luego los estados de cuenta. No sabía escribir bien, pero entendía lo suficiente como para no dejarse pisotear o eso creía. A los 16, Julián le dijo, “Mamá, cuando tenga éxito, lo primero que haré será comprarte una casa donde no entre el frío por las paredes.” Y ella le respondió sin dudar, “No me compres nada, hijo.
Solo no te olvides de mí. ” Después vino la universidad. Eulalia vendió el único terreno que le había dejado su padre, un pedazo de tierra en Puebla donde siempre soñó levantar una cabaña pequeña. Lo vendió por menos de lo que valía, porque Julián necesitaba pagar la inscripción y ella como siempre no lo dudó. “Mi hijo va a ser contador”, le decía orgullosa a sus vecinas. Él sí va a salir de esta vida y sí salió, pero no como ella imaginó.
Fue en el tercer semestre cuando conoció a Pamela, una muchacha de cabello lacio, uñas largas y sonrisa de revista. Desde la primera vez que Ulalia la vio, sintió una punzada en el estómago. No por celos ni por envidia, sino porque esa mujer traía la mirada de alguien que solo sabe tomar. Jamás dar. Pamela venía de una familia que fingía tener más de lo que realmente tenía. Su madre, Sofía, se vestía con ropa de marca falsa y hablaba como si hubiera estudiado en Europa.
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